Pablo Mora

Lunes, 2 de abril de 2001

Al preguntárselo Jean Louis Barrault, actor y director francés, uno de los máximos exponentes del teatro del siglo XX, se respondía: Es sobre todo amor y, su contrario, muerte; es, por definición, poesía, puesto que sólo existe en el momento del acto creador. Como el amor es cita, emoción, ofrenda, elevación, don de sí, intercambio, comprensión, comunión; en fin, goce, aleluya, sacrificio, regocijo, orgía. Es a la vez místico y profano, hay en él santos y prostituidos. Va de la catedral al burdel y viceversa.

Aparece en las ceremonias mágicas de los bosques primitivos, así como en las celebraciones religiosas de la antigüedad. Aparece en el atrio de nuestras iglesias, y aparece en el acto sexual más bestial. Con acceso a lo visible y lo invisible, lo natural y lo sobrenatural, al equilibrio y la desmesura, a la carne y al espíritu, a la luz y a la sombra, es el arte más abierto y, por consiguiente, sólo puede servir a la Justicia, a la Justicia Universal.

Nada tiene que ver ni con la moral, ni con el catecismo, ni con la ley, ni con la interdicción, ni con el bien que oprime, ni con el mal que acepta, ni con posiciones tomadas, ni con el partidismo, ni con la propaganda y su explotación política. Debe mantenerse abierto a todos, testimonio o denunciador de todo aquello que estrecha, substrae, disminuye, sofoca: De todas las imposturas.

Es el Ser desnudo, la Vida pura. Desemboca en la soledad y la angustia, y trata de reconvertirlas en amor y felicidad. Entonces, se lanza en busca del hombre; por eso es nómade y misionero. Con una corona de cartón en la cabeza, una capa de brocado sobre los hombros, un fondo de color en las mejillas, una valija en la mano, vive del hombre, por el hombre y para el hombre. Recuperada su virginidad todas las mañanas, empieza a amar, a entusiasmarse por todo, a darle alma a todas las cosas y a asombrarse cuando le dan golpes. Es el único momento en que ya no entiende nada: Es todo menos adulto. Es la Vida: Eterna y efímera.

Es y debe seguir siendo a la vez el más religioso de los oficios y la más desordenada de las profesiones. Socialmente, el teatro es olvido, muerte, sueño y justicia; individualmente, es don de sí, arte de la voluntad; estéticamente, es el arte del presente, es decir, el arte carnal, magnético, por excelencia. No sólo se dirige a la vista y al oído, sino también al sentido mágico, divino: Al sentido del tacto; con sus centros emisores y sus radares. Es el Arte hechicero.

Fuera de eso, no se sirve al Teatro, sino que se sirven o nos servimos del teatro. No está hecho para acentuar aquello que separa a los hombres, sino al contrario, para volverlos a unir. No está hecho para la división, sino para la unión. No está hecho para sustentar los odios, sino para facilitar el intercambio y la comprensión.

Es necesario ante todo, que uno mismo desaparezca, dándose todo entero, se desintegre, se funda en los demás, aceptando todo, dirigiendo todo, para que al final de esa zambullida pueda reaparecer asumiendo, entonces, a los demás. Esa es, bajo formas profanas, la vocación del teatro: el don total de sí para poder asumir a los demás.

Esta, la profesión apasionada, la delirante definición del teatro que nos dejara uno de los mejores actores de todos los tiempos, el gran hombre de teatro, el actor Sol, Jean-Louis Barrault, a modo de visión de vida, de concepción del mundo, de weltanshauung, a partir de su experiencia escénica, donde yendo de lo interior individual a lo interior colectivo , la dignidad humana se debate entre deseos, desechos, rechazos, complejos, impulsos, egoísmos, salud, asombros, vicios, vida, insomnios, muerte.

En fin, -repitámoslo comprendió como hemos de comprenderlo perfectamente que el teatro es sobre todo amor y, su contrario, muerte. Es cita, emoción, ofrenda, elevación, don de sí. Intercambio, comprensión, goce, comunión. Regocijo, orgía. El ser desnudo. La Vida pura. Olvido, muerte, sueño y justicia. Comprendió que es necesario que uno mismo desaparezca, dándose todo entero, se desintegre, se funda en los demás, aceptando todo, dirigiendo todo, para que al final de esa zambullida pueda reaparecer asumiendo, entonces, a los demás. Comprendió que la vocación del teatro es el don de sí para poder asumir a los demás.

Fuente: Adorno, Theodor W. et alii: El teatro y su crisis actual . Caracas, Monte Ávila Editores, 1979, pp. 79-89.

moraleja@telcel.net.ve www.poesia.org
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Malena Manzato wrote:

> Estamos vivos, podemos conectarnos, tenemos
> hijos, esperanzas, sueños, voz...

Amplío la nomina acudiendo a una cancion de Joaquin Sabina.
R.

Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes, la risa, los bares,
tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
tenemos moteles, garitos, altares.
Tenemos urgencias, amores que matan,
tenemos silencio, tabaco, razones,
tenemos Venecia, tenemos Manhattan!
tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos, orgullo, presente,
tenemos costumbres, pudores, jadeos,
tenemos la boca, la lengua, los dientes,
saliva, cinismo, locura, deseo.
Tenemos el sexo, el rock y la droga,
los pies en el barrio y el grito en el cielo,
tenemos Quintero, Leon y Quiroga,
y un "bisnes" pendiente con Pedro Botero.
Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
monjas de Fellini, curas de Berlanga,
veneno, resaca, perfume, violencia.
Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo, los celos, la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo, ninguna bandera,
nubes de verano, guerras de Macondo,
setas en noviembre, fiebre en primavera.
Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
"que importa", "lo siento", "hasta siempre", "te quiero",
hinchas del Atletic, gangsters de Coppola,
veronica y cuarto de Curro Romero.
Tenemos el mal de la melancolia,
la sed y la rabia, el ruido y las nueces,
tenemos el agua y dos veces al dia
el santo milagro del pan y los peces.
Tenemos Lolitas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
tenemos horoscopos, Biblias, Coranes;
ramblas en la luna, virgenes de cera.
Tenemos naufragios soniados en playas
de islotes sin nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas, tenemos medallas,
laureles de gloria, coronas de espinas.
Tenemos caprichos, muniecas inflables,
angeles caidos, barquitos de vela,
pobres exquisitos, ricos miserables,
ratoncitos Perez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
crimenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron
y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sadoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.

Mas de cien palabras, mas de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
mas de cien pupilas donde vernos vivos,
mas de cien mentiras que valen la pena.

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De: Malena Manzato <malenamanzato@ciudad.com.ar>
Para: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>

PORTAVOZ

__ Se alza sobre las manos y cae de bruces, quiere apoyar un codo y resbala,
consigue clavar una rodilla y se hunde en el barro.
Cara al barro, bajo la lluvia, llora.

__ Deambula por el mercado de sueños. Las vendedoras han desplegado sueños
sobre grandes paños en el suelo.

__ Aparece, mojada su cara, por el mercado, muy triste, porque hace mucho
tiempo que no sueña.

__ Lo lleva de la mano y lo ayuda a elegir sueños, sueños de mazapán o de
algodón, alas para volar durmiendo .

Y se marchan los dos tan cargados de sueños que no habrá noche que alcance.

El sol rompiendo las nubes, se asoma, y vuelve al escondite arrepentido o
asustado por lo mucho que aquí abajo brilla la gente, encendida de alegría a
la orilla de las palabras.

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From: Mirta Nuñez <mir@sinectis.com.ar>

dos poemas de Laura Devetach, escritora

PARA QUE SE SEPA DE MI
Soy una mujer de buena voluntad
mucho trabajo
variadas noches sin sueño
y carencia total de aburrimiento.
Estoy al margen del margen
porque no ando merodeando puertas.
Podría decir que estoy bien así
muy bien y ustedes,
bien gracias,
y bien también la familia,
pero no sería cierto.
Miento sólo por piedad
o por terror
y este no es el caso.
Soy loba, hambre, beso de amor
para morder a fondo
el sentido de las cosas
y sólo brizna
para soportar esta manera
de andar andando.
Aprendí a callar
a llevar con disimulo
ciertas tristezas
a romperse por dentro
y a recomponer mis partes
a fabricar juguetes nuevos
con pedazos viejos
y acumular con avaricia
el único capital
que merece mi fe
la fuerza del amor
que me das,
que me dan,
que me quitan
y que estoy dando
para tirar hacia adelante
aquí
ahora
hace ya millones de siglos
desde este margen sin remedio.

CONJURO

Así como el gallo canta
y se convence
y nos convence
de que maneja los hijos del sol,
así como el perro labra
un loco cerco en espiral
y crea un mundo impenetrable
bajo su pachorra,
así yo pronuncio
y rezo
y desgrano
los nombres perdidos
para volver a tenerlos cerca.

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From: "Laura Salamero" <lsalamero@hotmail.com>

PUENTES
Elsa Bornemann en "El libro de los chicos enamorados";

"Yo dibujo puentes
para que me encuentres:

Un puente de tela,
con mis acuarelas...

Un puente colgante,
con tiza brillante...

Puentes de madera,
con lápiz de cera...

Puentes levadizos,
plateados, cobrizos...

Puentes irrompibles,
de piedra, invisibles...

Y Tú...¡Quién creyera!
¡No los ves siquiera!

Hago cien, diez, uno...
¡No cruzas ninguno!

Más... como te quiero...
dibujo y espero.

¡Bellos, bellos puentes
para que me encuentres!

Alejandra

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Pablo Mora
"Pablo Mora" <moraleja@telcel.net.ve>
LA MANO

Salve, mano, alfarera de mis versos,

por quien recobran mis sonetos vida

en el cuarto anular de la partida

y en el sexto pulgar de sus reversos.

Salve, meñique, y sus acentos tersos

y tú esdrújulo índice en salida,

donde cabalga siempre en embestida

la furia de mis ritmos circunversos.

Mis dedos, mis cordiales camaradas,

silenciosos orfebres de mis rimas,

se saben de memoria mi universo.

Tal vez cuando se escuchen las palmadas

con que llame la muerte allá en sus simas

esté mi mano componiendo un verso.

Pablo Mora
www.poesia.org

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From: "Aida Loya" <aidaloya@arnet.com.ar>
To: "GRUPAL" <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Sat, 14 Apr 2001 17:00:09 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2314.1300
Subject: [grupal:13268] Soledades. Cantares

Machado: Soledades y Cantares

Soledades...:

Nunca perseguí la gloria

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

hacia el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse. [CXXXVI-I]

Es el mejor de los buenos

quien sabe que en esta vida

todo es cuestión de medida:

un poco más, algo menos. [CXXXVI-XIII]

¿Dices que nada se crea?

Alfarero a tus cacharros.

Haz tu copa y no te importe

si no puedes hacer barro. [CXXXVI-XXXVIII]

Ayer soñé que veía

a Dios y que a Dios hablaba;

y soñé que Dios me oía.

Después soñé que soñaba

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar

From: "Aida Loya" <aidaloya@arnet.com.ar>

A UN OLMO SECO
Antonio Machado

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo,

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas de alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera

también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

Soria, 1912 [CXV]

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From: "Rosana Fernandez" <rosanafernandez@ciudad.com.ar>
To: <enseniaje@intl.egroups.com>
Cc: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Sun, 29 Apr 2001 17:43:48 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2615.200
Subject: [grupal:13478] RE: [enseniaje] El dolor

Mas dolor por los sin sueños...

Sin sueños

las camareras del pelo gris
en los cafes por la noche
se rindieron,
y mientras camino por las veredas de la luz
y miro las ventanas
de las casas de las enfermeras
puedo ver que ya no es
con ellas.
veo gente sentada en los bancos de la plaza
y puedo ver por la manera en que
se sientan y miran
que se acabo.

veo gente manejando autos
y veo por la manera
en que manejan sus autos
que ni aman ni son
amados
ni consideran el sexo.
esta todo olvidado
como una vieja pelicula.

veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos
comprando cosas
y puedo ver por la manera en que
les queda la ropa y por la manera en que
caminan y por sus caras y sus ojos
que no les preocupa nada
y nada se preocupa
por ellos.

puedo ver cien personas por dia
que se rindieron del todo

si voy al hipodromo
o a algun espectaculo deportivo
puedo ver miles
que no sienten nada por nada o
por nadie
y no reciben
ningun sentimiento.

por todas partes veo a aquellos que
no mendigan nada sino
comida, refugio y
ropa. ellos se concentran
en eso,
sin sueños.

no entiendo por que esa gente no
desaparece
no entiendo porque esa gente no
expira
porque las nubes
no los asesinan
o por que los perros
no los asesinan
o por que las flores y los niños
no los asesinan,
no entiendo.

supongo que ya estan asesinados
sin embargo, no puedo acomadarme al
hecho de que existan
porque son
demasiados.

cada dia
cada noche
hay mas de ellos
en los subtes
en los edificios
en los parques
no sienten terror
por no amar
o por no
ser amados

tantas tantas tantas
de mis criaturas
compañeras...
Bukowski.

----- Original Message -----
From: Roman Mazzilli <roman@campogrupal.com>
To: Grupal <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Sent: Friday, April 27, 2001 5:31 PM
Subject: [enseniaje] El dolor

Estaba escuchando un viejo disco de Chico Buarque, y me conmovió una canción
que, con sencillez, habla de las penurias de la gente y su correlato en las
paginas policiales de los diarios.
La transcribo en portugues y traducida.
La musica se las debo.
Roman

Notícia de Jornal
(Luís Reis - Haroldo Barbosa)

Tentou contra a existência
do humilde barracão
Joana de tal,
por causa de um tal João
Depois de medicada,
retirou-se pro seu lar
Aí a notícia
carece de exatidão
O lar não mais existe,
ninguém volta ao que acabou
Joana é mais
uma mulata triste que errou
Errou na dose
Errou no amor
Joana errou de João
Ninguém notou
Ninguém morou
Na dor que era o seu mal
A dor da gente
não sai no jornal

Notícia de Jornal (Noticia de diario)

Atentó contra la existencia
de una humilde barraca.
Juana de tal,
por causa de un tal Juan.
Despues de medicada,
se retiró para su hogar.
Ahí, la noticia,
carece de exactitud.
El hogar no existe mas,
nadie vuelve a lo que acabó.
Juana es mas
una mulata triste que erró.
Erró una dosis.
Erró un amor.
Juana erró de Juan.
Nadie notó.
Nadie vivió.
En el dolor que era su mal.
El dolor de la gente
no sale en el jornal.

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From: " susana lewy" <turcat@gamma.com.ar>
To: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Sat, 21 Apr 2001 15:42:58 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2615.200
Subject: [grupal:13411] por la vida...........

Este es mi pequeño aporte..a los que hablaron de sus abuelos, sus historias tan ricas.......
es un cuento de Aida Bortnik de la revista humor de hace muchos años, los coleccione,
y muchos de ellos sirvieron como disparadores para talleres, para encuentros, para momentos
de reflexion........
y como alguien comento..de socializar cosas que estuvieran relacionadas, o simplemente nos resonaran
ahi va.....................
espero les guste....su ( la gurisa)

POR LA VIDA
un cuentito de Aida Bortnik


Unos recorrían a caballo la estepa interminable y ajena.
Nómades por maldición y por goce de la dura libertad,
los guiaba la feroz supervivencia y los unía la callada solidaridad
que una persecución constante y un enemigo siempre renovado
y siempre más poderosos, imponían desde el nacimiento.
Eran gentes capaces de resistir el ardor del desierto y el hielo
de inviernos sin sol, gentes capaces de matar a hachazos
y de morir sin gritos, gentes capaces de detenerse frente al milagro
del campo florecido, con laemoción que sólo las victimas de una
naturaleza despiadad y sorprendente pueden comprender, gentes de
rituales escasos, dedicadas a celebrar sólo lo quenace y a despedir
sólo lo que muere, pero como si nada fuera definitivo.........
Eran gentes entregadas a la terrible sabiduría de una tierra amada,
que nunca es perteneceriá y a la muda respuesta de un cielo lejano,
que nunca los protegería.
Cada mañana cabalgar, compartir la comida y la batalla, renovar el
terco testimonio de la voluntad de vida sobre la desmesura del enemigo
temporal y del juez eterno.
Cada noche, apretarse para el calor o el amor. Así durante generaciones
remotos abuelos de mi origen recorrieron, en combate desigual, las rutas
que llevarón parte de mi sangre a través del tiempo.
Otros se reunían en templos pequeños y olorosos, para rezarle a un Dios
único los cánticos de un compromiso infinitamente irrenunciable. Los
ojos fijos en la sabia escritura que lo contenía todo, el universo y sus reglas,
el alama humana y sus deberes, ajenos a cualquier violencia que no los se-
ñalara como victimas, indefensos por elecci´on, confiados en una vida más
diafana a la que sólo se llegaba por los caminos del Absoluto Padre,
gozozos de su condición racional que les permitía reconocer en cada hombre
a una criatura unica e indoblegable, creada para superar todo instinto, comprender
toda maravilla, dominar toda pasión, soñar todo ideal, eran gentes capaces de aislarse
para responder sólo con una fe soberbia a la fuerza de un enemigo siempre renovado
y siempre más poderoso.
Pocos y extraños para su época, engendraron profetas en años
de guerreros, iluminaron nuevos dioses en siglos de vasallaje, confiando
sólo en ese díalogo interminable entre su alma inmortal y el Hacedor que la vigilaba.
Así convencidos de que el estudio de lo sagrado y la obediencia de lo divino
harían del hombre un ser merecedor de su alianza con lo perfecto,
durante generaciones, remotos abuelos de mi origen recorrieron en combate
desitual las rutas que llevaron parte de mi sangre a través del tiempo.
Jinetes tártaros, religiosos, judiós, sangraban igual, atravesados por identico sable.
De la mezcla impensable, turbulenta, temida y castigada, por unos y otros, una sola
afirmación debía, necesariamente, multiplicarse: la absoluta certeza de que el
enemigo era siempre el mismo. Por eso una misma la terquedad en defender la vida,
a caballo contra el viento, retando y comprendiendo la naturaleza, o inclinados sobre
la letra que habla, desafiando y descifrando a los dioses.
Cada minuto atestiguando por el hombre, en la libertad de su intinto o en la libertad
de su credo.
Las herencias no se eligen. Ni se discuten. Aullando en la estepa o rezando
en la sinagoga, ellos, como nosotros, molestaban al todoporeso y siempre renovado
enemigo. Nosotros c omo ellos, solo podemos empecinarnos en elegir la forma de nuestra apuesta por la vida


From: "Clara Daldevich" <clarita@movi.com.ar>
To: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Thu, 26 Apr 2001 19:57:54 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.50.4133.2400
Subject: Re: [grupal:13256] VERSO

Querido Héctor:
recién hoy estoy leyendo un montón de e-mails atrasados y te contesto que la
poesía a la que te referís es de Francisco Luis Bernardez, y es así:

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
Si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado.

Si para estar ahora enamorado
fué menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
Que lo que el àrbol tiene de florido
Vive de lo que tiene sepultado.

Es un soneto del autor de su libro"Cielo de Tierra"

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To: "Grupal" <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Subject: RE: [grupal:13540] LA SOCIEDAD TIENE SUS BEMOLES
AEXANDRO UMZAGA
Las olas me trajeron nuevos amigos conceptuales que me ayudan a vestir nuevas ropas. Uno de ellos es Paul Celan, victima de la Segunda Guerra, superviviente de los campos de exterminio:

Con nombres, húmedos
por todos los exilios.
Con nombres y semillas, con nombres sumergidos
dentro de todos los cálices llenos de tu
sangre real, hombre de todos
los cálices de la gran rosa-guetto desde la cual
nos miras, inmortal con tantas
muertes muertas en recados de la mañana...

Otro de mis amigos conceptuales es Primo Levi para quien, como lo rescata T. Abraham, la lucidez es el aspecto intelectual del dolor:

"...pero cuando éste llega, cuando el dogma inexpresado se convierte en la premisa mayor de un silogismo, entonces al final de la cadena está el läger. El es el producto de un concepto del mundo llevado hasta sus ultimas consecuencias con una coherencia rigurosa: mientras el concepto subsiste las consecuencias nos amenazan. La historia de los campos de destrucción debería ser entendida por todos como una siniestra señal de peligro.
El campo de concentración es la conclusión de un silogismo. Es el último eslabón de una lógica inexorable. No sólo es un fruto de la demencia, sino, por el contrario, es la aplicación rigurosa de una concepción del mundo que subsiste.
todo el mundo descubre, tarde o temprano, que la felicidad perfecta no es posible, pero pocos hay que se detengan en la consideración opuesta de que lo mismo ocurre con la infelicidad perfecta. Los momentos que se oponen a la realización de uno u otro estado limite son de la misma naturaleza: derivan de nuestra condición humana, que es enemiga de cualquier infinitud. Se opone a ello nuestro eternamente insuficiente conocimiento del futuro; y eso se llama, en un caso esperanza y en el otro incertidumbre del mañana... o angustia."

Un beso,
From: "Alejandro UNZAGA" <aunzaga@sinectis.com.ar>

Para ser libres y felices es fundamental distinguir entre lo que está en nuestro poder y lo que no.

Roman
Graffiti:

Ya casi no pienso en vos.
Solo cuando respiro

Frase:

Los hombres andarán
sin moverse,
hablarán
con quién no está presente,
oirán a quién no está hablando.

From: "barbozafernandez" <barbozafernandez@ciudad.com.ar>
Siguiendo con los graffitis quería contarles que en una oportunidad paso por una casa y en sus muros habían escrito "me duelen las alas que elegí para volar". El dueño de la casa

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From: Mirta Nuñez <mir@sinectis.com.ar>
To: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Mon, 23 Apr 2001 08:48:22 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2314.1300
Subject: RE: [grupal:13408] Cantilo

----- Original Message -----
From: Agustín Cantavenera <acantavenera@sinectis.com.ar>
To: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Sent: Sunday, April 22, 2001 2:16 PM
Subject: [grupal:13408] Cantilo

> Mirta: esto es lo que recuerdo de la canción de Cantilo "Pedro y Pablo"
>
> Yo voy por los caminos
> que no sigue nadie
> y sin embargo soy feliz
>
> (bis)
>
> Yo voy por los caminos
> que no sigue nadie
> me refugio en la canción
> Yo voy perdiendo sangre
> como el sol de la tarde
> la recupero en la canción
>
> Soy feliz...
> con lo que a nadie le gusta
> con lo que a todos asusta
> aunque griten contra mi
> y creo en dios...
> porque solo él me entiende
> cuando allí me voy perdiendo
> tras de mi imaginación.
>
> Yo voy por los caminos
> que no sigue nadie
> y sin embargo soy feeeliiiz
>
> .................................
> Acá va otra de la época también de Cantilo, todavía tengo los discos de
> vinilo y Ranser de la época.
>
> Nos han sintetizado
> la forma de existir
> conciencias y dramatic
> a crédito la fe
>
> Todo está dictado
> ya por televisión
> el teleteatro va morir
>
> Por un minuto vuelva tras
> la luna es una pompa de luz
> en ella bandera y en la tierra
> una cruuuuz...
>

From: "Rosana Fernandez" <rosanafernandez@ciudad.com.ar>
To: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Fri, 4 May 2001 01:04:47 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2615.200
Subject: RE: [grupal:13492] DE QUE ESTAMOS HABLANDO

Cada loco con su tema,
en contra gustos no hay disputas
no hace falta que asombres
a hombres y mujeres
cada uno es como es
cada quien es cada cual
y bajar las escaleras como quieras
pero puestos a escoger soy partidario
de las voces de la calle mas que del diccionario
de los barrios que del centro de la ciudad
y de los artesanos mas
que la pantomima
la razon que la fuerza
el instinto que la vanidad
prefiero los caminos a las fronteras
y una mariposa
prefiero poder a querer
palpar a pisar
ganar a perder
besar a reir
bailar a desfilar
y disfrutar a medir
prefiero volar a correr
hacer a pensar
amar a querer
tomar a pedir
y antes que nada soy
partidario de vivir
Cada loco con su tema
en contra gustos no hay ni puede haber disputas
cada uno es como es
cada quien es cada cual
bajar las escaleras como quieras
pero puesto a escoger prefiero
ventanas a las ventanillas
la revolucion a las pesadillas
prefiero
el tiempo
adoro la vida, al sueño
el perro al collar
las nueces al ruido
a los locos conocidos
Prefiero
palpar a pisar
ganar a perder
besar a reir
-------------------
From: "Aida Loya" <aidaloya@arnet.com.ar>
To: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Cc: <Whueva@yahoogroups.com>
Date: Fri, 30 Mar 2001 04:01:08 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2314.1300
Subject: [grupal:13115] La Historia de los espejos. FZLN

La historia de los espejos
Para cristal te quiero,
Espejo nunca

Pedro Salinas

Mayo de 1985. Madrugada. La luna se asoma al espejo de la laguna y ésta, celosa, le arruga el rostro con sus olas. A mitad del trayecto entre una y otra orilla vamos en un cayuco que tiene la misma estabilidad que mi decisión de cruzar el lago. El viejo Antonio me ha invitado a probar su cayuco. Durante 28 noches, de luna nueva a luna llena, el viejo Antonio ha labrado, a filo de machete y hacha, un largo tronco de cedro. Siete metros de largo mide la embarcación. Me explica el viejo Antonio que los cayucos se pueden hacer de los troncos del cedro, la caoba, el huanacastle o el bariy, y me señala los distintos árboles que nombra. El viejo Antonio se empeña en mostrarme uno y otro, pero yo no alcanzo a apreciar la diferencia entre ellos; para mí todos son árboles grandes. Pero eso fue en el día; ahora vamos de madrugada, como es ley, navegando en esta barquita de madera de cedro a la que el viejo Antonio ha bautizado como La Malcontenta. "En honor a la luna", dice el viejo Antonio mientras rema con un largo y delgado palo. Estamos ya en mitad de la laguna. El viento le peina unos bucles de olas al agua y el cayuco sube y baja. El viejo Antonio decide que hay que esperar a que amaine el viento, y deja la embarcación a la deriva. "Una de estas olas nos puede voltear el cayuco", dice mientras, con un cigarrillo, forja espirales de humo como olas el viento. La luna es plena y, a su luz, se alcanzan a distinguir los grandes islotes que salpican la laguna de Miramar. Por una espiral de humo el viejo Antonio llama una vieja historia. Yo estoy más preocupado de un naufragio que veo inminente (no me decido aún entre el mareo o el terror), así que no estoy para cuentos ni historias. Eso, por lo visto, al viejo Antonio lo tiene sin cuidado porque, recostado en el fondo del cayuco, empieza, sin trámite alguno, a contarme...

La historia de los espejos
"Cuentan los viejos más viejos que la luna se nació aquí mismo, en la selva. Cuentan que hace muchos tiempos, los dioses se habían quedado dormidos, cansados de tanto jugar y de mucho hacer. Estaba el mundo un poco silencio. Callado se estaba. Pero un lloriqueo quedito empezó a sonarse allá en la montaña. Resulta que a los dioses se les había quedado olvidada una laguna en medio de la montaña. Cuando repartieron las cosas de la Tierra, les vino sobrando esta lagunita y, por no saber dónde ponerla, la dejaron por ahí botada, en medio de unos cerros tan grandes que nadie se entraba en ellos. Entonces la tal lagunita estaba llorándose porque estaba sola. Y así como estaba en su chilladera, a la Ceiba madre, la sostenedora del mundo, se le puso triste el corazón por su lloradera de la lagunita. Recogiéndose sus grandes naguas blancas se acercó la Ceiba hasta donde se estaba la lagunita.
"­¿Qué te pasa, pues? ­le pregunta la Ceiba al agita que ya parecía un charquito nomás, por culpa de su tanta chilladera.
"­No quiero estar sola" ­dijo la lagunita.
"­Bueno, yo me quedaré a tu lado" ­dijo la Ceiba, la sostenedora del mundo.
"­No quiero estar aquí" ­dijo la lagunita.
"­Bueno, yo te llevaré conmigo" ­dijo la Ceiba.
"­No quiero estar abajo, pegada a la tierra. Quiero ser alta. Como tú" ­dijo la lagunita.
"­Bueno, te levantaré hasta mi cabeza. Pero sólo por un rato, porque el viento es malhora y te puede tirar" ­dijo la Ceiba.
"Como pudo, la Ceiba madre se arremangó sus naguas y se agachó para tomar en sus brazos la lagunita. Con cuidado, porque era la madre, la sostenedora del mundo, la Ceiba, colocó la lagunita sobre su copete. Despacio se incorporó la Ceiba madre, teniendo cuidado de no derramar ni una gota del agua de la lagunita, porque veía la Ceiba madre que muy flaquita se estaba la lagunita.
"Cuando ya estaba arriba la lagunita exclamó:
"­Está bien alegre acá arriba. ¡Llévame a conocer el mundo! ¡Quiero verlo todo!
"­El mundo es muy grande, niña, y allá arriba te puedes caer ­dijo la Ceiba.
"­¡No importa! ¡Llévame! ­insistió la lagunita y empezó a hacer como se lloraba.
"La Ceiba madre no quiso que se llorara tanto la lagunita, así que empezó a caminar, muy derechita, con ella sobre la cabeza. Desde entonces las mujeres aprendieron a caminar con el cántaro lleno de agua en la cabeza, sin que se les caiga ni una gota. Como la madre Ceiba caminan las mujeres de la selva cuando traen el agua del arroyo. Derecha la espalda, levantada la cabeza, y un paso como de nubes en verano. Así camina la mujer cuando lleva, en lo alto, el agua que alivia.
"Buena para la caminada era la Ceiba madre, porque en esos tiempos los árboles no se estaban quietos, sino que se andaban de un lado para otro, haciendo hijos y llenando de árboles el mundo. Pero el viento andaba por ahí, silbando de aburrido. Y entonces la vio a la Ceiba madre y quiso jugar a levantarle las naguas con un manotazo. Pero la Ceiba se enojó y le dijo:
"­¡Estate silencio, viento! ¿Qué no ves que llevo en la cabeza una lagunita lloradora y caprichuda?
"Hasta entonces el viento la miró a la lagunita, asomada allá arriba, en el rizado copete de la Ceiba. Bonita la miró el viento a la lagunita, y pensó de enamorarla. Y se fue el viento hasta arriba de la cabeza de la Ceiba y empezó a hablarle palabras bonitas en el oído de la lagunita. La lagunita, pues, lueguito que se puso a modo y le dijo al viento:
"­Si me paseas por el mundo, ¡entonces me voy contigo!
"El viento ni se lo pensó dos veces. Se hizo un caballo de nubes y en ancas se llevó a la lagunita, tan aprisa que la Ceiba madre ni cuenta se dio de cuándo le quitaron a la lagunita de la cabeza.
"Buen rato que se anduvo paseando la lagunita con el viento. Que muy bonita que era, le decía el viento a la lagunita. Que qué chula la condenada, que cuál sed no se aliviaría con el agua que se tenía la lagunita, que cómo no hundirse en ella, y muchas cosas le decía el viento para convencerla a la lagunita de hacerse un amor en un rincón de la madrugada. Y bien que se lo creyó todo lo que le decía el viento. Y cada que pasaban por encima de un charco de agua o de un lago, la lagunita aprovechaba para mirarse reflejada y se arreglaba el húmedo pelo y se entornaba los ojos líquidos y gestos de coquetería se hacía con sus olitas en su cara redonda.
"Pero puro andar de un lado pa' otro quería la lagunita y nada de hacerse un amor en un rincón de la madrugada y el viento como que se fastidió y se la llevó bien alto y ahí nomás pegó un relincho y reparó y aventó a la lagunita y cayendo se fue la lagunita y como muy alto estaba pues mucho se tardaba en caer y seguro se hubiera dado un buen golpe si no es porque unas estrellas la miraron que se caía y como pudieron fueron y la prendieron con sus puntas. Siete estrellas la agarraron por los lados y, como sábana, se la levantaron de nuevo hasta el cielo. Pálida quedó la lagunita por el miedo que le dio que se caía. Y como ya no quiso bajar a la tierra, le pidió a las estrellas que la dejaran quedar con ellas.
"­Bueno ­le dijeron las estrellas­, pero tendrás que ir con nosotros para donde vamos.
"­Sí ­les respondió la lagunita­, yo me camino con ustedes.
"Pero la lagunita se ponía triste de andar siempre el mismo camino y se daba otra vez a la chilladera. Así, con su lloradera, se despertaron los dioses y se fueron a ver qué pasaba o de dónde venía esa chilladera y vieron a la lagunita, jalada por siete estrellas, cruzando la noche. Cuando supieron la historia, los dioses se enojaron porque ellos no habían hecho las lagunas para andar en el cielo, sino para estar en la tierra. Fueron a donde estaba la lagunita y le dijeron:
"­Ya no serás laguna. Las lagunas no viven en el cielo. Pero como ya no te podemos bajar, entonces te vas a quedar aquí. Ahora te vas a llamar "luna" y tu castigo, por coqueta y presumida, será reflejar siempre el pozo donde se guarda la luz en la Tierra.
"Porque resulta que los dioses habían guardado la luz adentro de la Tierra y habían hecho un agujero grande y redondo para que ahí se llegaran a beber las estrellas cuando la luz y el ánimo se les apagaran. Entonces la luna no tiene luz, sólo es un espejo que, cuando aparece como luna llena, refleja de frente el gran agujero de luz donde se beben las estrellas. Espejo de luz, eso es la luna. Por eso, cuando la luna se pasea frente a una laguna, el espejo se mira en el espejo. Y como quiera nunca está contenta ni enojada la luna, es la malcontenta...
"A la Ceiba madre también la castigaron los dioses por andar de consentidora. Le prohibieron caminar para que no anduviera de un lado a otro y le dieron a cargar el mundo, además le pusieron más doble la piel para que no sintiera lástima de las lloraderas que escuchaba. Desde entonces, con la piel como de piedra, la Ceiba madre está de pie y sin moverse. Si se camina un poquito siquiera, el mundo se cae.
"Así pasó" dice el viejo Antonio. "Desde entonces la luna refleja la luz que se guarda dentro de la Tierra. Por eso cuando encuentra una laguna, la luna se detiene para arreglarse el pelo y la cara. Por eso también las mujeres, siempre que ven un espejo, se paran a mirarse. Eso fue regalo de los dioses; a cada mujer le dieron un pedacito de luna, para que pudiera arreglarse el pelo y la cara, y para que no le dieran ganas de andar de paseadora y de subirse al cielo."
El viejo Antonio terminó, pero el viento no, y las olas siguen amenazando la barquita. Pero yo no digo nada. Y no es que esté reflexionando en las palabras del viejo Antonio, sino que estoy seguro de que, si abro la boca, voy a echar hasta el hígado sobre el agitado espejo en el que la luna ensaya su coquetería...
I. Dentro de la noche del rencor y el desconcierto
En México, en veces, la luna se pinta de un rojizo resplandor. Ni rubor ni sangre, son el coraje y el rencor los que le iluminan el rostro nacarado. De regreso de su largo viaje por la noche mexicana la luna termina su reiterado camino de espejos y se vuelve a su cansado andar. Tiene ya arrebolado el mirar... por el rencor... y el desconcierto....
¿Por qué? ¿Qué ha visto? Titubeando, sofocada y con un delgado hilo de voz que semeja una espiral del viento de mayo, la luna cuenta la historia de su viaje pasado. Cuenta que caminó la noche mexicana y que, dando tumbos por entre el gigantesco laberinto de espejos que es nuestra historia contemporánea, se llegó hasta el...
Espejo primero: El Poder como espejo y como imagen

CAPÍTULO 1
Que muestra la absurda coherencia del espejo puesto frente al espejo, de la doble duplicidad de la imagen del Poder, y la gran verdad que, dicen, debemos creer: el Poder es y es necesario, suficiente y eterno.
Primera Duplicidad:
En el Poder el espejo refleja una doble imagen: lo que se dice y lo que se hace. No oculta nada este espejo. Los recursos se le agotaron, ya no es el mismo de antes. Tiene la superficie enmohecida y manchada. Ya no "invierte" la realidad. Por el contrario, muestra la contradicción. Pero al hacerla evidente, la controla y la pone a su servicio. Ahora, simplemente, trata de que esa imagen contradictoria sea vista como "natural", como "evidente", como "incuestionable".
Segunda Duplicidad:
La imagen que ofrece el espejo del Poder es doble.
Por un lado es una imagen hacia dentro, una imagen que el Poder se da a sí mismo. La soberbia atestigua, frente a sí misma, su esplendor. Su imagen le devuelven estas palabras:
"Somos los mismos, los de siempre. Somos menos, eso sí, pero más ricos. La incertidumbre del futuro la suplimos importando dosis suficientes de pasado. El ayer se puede convertir en hoy, basta una modesta inversión en dólares y una adecuada campaña publicitaria."
Para el Poder, el presente es un espejo que mira hacia atrás y se reconforta. Hacia adelante prefiere no mirar, el precipicio produce vértigo.
Ahora el espejo juega un nuevo truco. No se trata de "invertir" la imagen de ilegitimidad y "convertirla" en legítima. Ahora hay que "sobreponer" otra imagen a la de la "ilegitimidad", una imagen que borre o pase a segundo plano a la original, una imagen que se titula Legalidad. Incapaz de ganar su legitimidad, incapaz de luchar por lograrla, el Poder se viste con el ropaje de la "legalidad". Con el manto legal se puede todo.... incluso violar la ley. Así trabaja ahora el Espejo del Poder, con una imagen legal aunque ilegítima.
Continúa su contradicción y prepara su mutación para seguir igual y producir el mismo efecto: asegurar al poder la reproducción de su imagen. La derecha siempre fue parte del espejo. No aspiran a acceder al poder por la vía de la legitimidad, por la sencilla razón de que en el poder ya están.
Pero han descubierto que las imágenes, de tanto reflejo, se agotan, se deterioran, se desgastan y empiezan a irritar al respetable. Dejan de ser efectivas y se vuelven inservibles... y criminales. Una nueva figura (que no es una nueva imagen, sino el paso a primer plano de uno de los detalles) es necesaria: la alternancia del poder que proponen es, en realidad, la alternancia en las imágenes de un mismo espejo, el intercambio de primeros y segundos planos en los detalles de la misma imagen, del mismo espejo, del poder...

*Con asco y terror, como quien sale de una pesadilla a la que sabe que habrá devolver, la Luna se sacude el pálido velo. Ojerosa y demacrada, hace un gesto de desilusión cuando cuenta que siguió rebotando de una imagen a otra, que, espejo ella misma, logró, de pronto, mirarse en el...
Espejo segundo
CAPÍTULO 2
Que platica de que hay tantas verdades como fuerzas opositoras, de como el poder contamina con su cinismo de mercadotecnia a quien se le opone, y de otras imágenes deformadas en espejos ídem.
En el espejo segundo vive la oposición.

Tanto la izquierda legal como la ilegal comparten un espejo antropófago, un espejo que engulle todo lo cercano y que, sin embargo, padece serios problemas digestivos: se la pasa devolviendo lo que engulle. Toda izquierda que se precie de serlo es la vanguardia. Esto significa que hay tantas vanguardias que nadie sabe para dónde se camina y no hay "contingente" que siga a estas vanguardias. El "realismo político" y el cinismo son, más que lugares comunes, artículos de primera necesidad. La nueva izquierda profesa la vieja política y las siglas son sólo pequeños espejos del gran espejo de la oposición en México.
Fragmentada, enfrentada a sí misma, la oposición de izquierda tiene el honor, irrebatible, de no haberse rendido, de volverse a levantar después de cada golpe, de seguir luchando (pese a todos y pese a sí misma), y pensando que la revolución es necesaria... y posible...

* Con coraje, con frustración, sale la Luna de este reflejo. Por entre los dos espejos se alcanza a distinguir un destello. Con una hábil pirueta, acróbata de nubes y tormentas, la luna alcanza a prenderse de un filo y, tirando con fuerza, se llega hasta el reflejo del...

Espejo tercero
CAPÍTULO 3
Que habla del "pueblo", de "los sin partido", de la "sociedad civil", de las "mayorías", de la "masa que espera, anhelante, una vanguardia", de la "sociedad", y de todos esos nombres con los que se llama a los que no tienen nombre, ni voz, ni rostro y son, apenas, un voto posible, un lugar en el contingente, un grito en la manifestación, una guardia en el plantón, un consumidor, un televidente, un radioescucha, un lector, un número que agregar a la cuenta propia...
Los protagonistas de las más grandes movilizaciones de los últimos años son los más golpeados por todo y por todos. La crisis y, sobre todo, la "brillante" administración de la crisis que hacen los tecnócratas neoliberales, está operando una curiosa campaña de concientización que no soñó nunca ninguna vanguardia revolucionaria. La necedad de una realidad económica cada vez más deteriorada siembra en mentes y corazones el ansia de cambio. Los medios masivos de comunicación electrónica empiezan a exhibir ineficacias

La crisis económica se vive ya en las mesas de la mayoría de eso que llaman "pueblo mexicano". En el vestir, en el comer, en el vivir, en el trabajo, en el amar, y hasta en el morir, la crisis pasa a cobrar su cuota. Se debe pagar, y al contado.
La crisis logra lo que soñaría cualquier frente de oposición: une a sectores y clases sociales a los que la "bonanza" mantenía separados y, no pocas veces, enfrentados.
Pero lo que la economía une, que lo separe la política.
Nuevas y creativas formas de "hablar" genera este renombrado "pueblo de México". La sentencia de muerte de la esperanza mexicana, sintetizada en la frase "los mexicanos aguantan todo", empieza a ser contradicha. La esperanza empieza, balbuceante, a ensayar sus palabras propias, a construirse un nuevo lenguaje, a labrar un espejo nuevo, una nueva imagen...

* Sale la luna del tercer espejo con una esperanza apenas prendida del pelo. Se despide con pena. Cansada y aterida de frío por el súbito desprecio de la madrugada, la luna se arropa en el mar de occidente. Se mira en el espejo de las olas y se limpia el rostro con el agua salada. El sueño y la espuma le impiden ver que, lejos, se abre el...

Espejo cuarto
CAPÍTULO 4
Que manda, a través del mar de oriente, un saludo a los hombres y mujeres que, en Europa, descubrieron que comparten con nosotros el mismo padecimiento: la enfermedad de la esperanza.
INSTRUCCIONES PARA VER EL CUARTO ESPEJO:
Busque un espejo cualquiera, colóquelo frente a usted y asuma una posición cómoda. Respire hondo. Cierre los ojos y repita tres veces:
"Soy lo que soy, un poco, lo que puedo ser.
El espejo me muestra lo que soy, el cristal lo que puedo ser."
Hecho lo anterior, abra los ojos y mire el espejo. No, no mire su reflejo. Dirija su mirada hacia abajo, a la izquierda. ¿Ya? Bien, ponga atención y en unos instantes aparecerá otra imagen. Sí, es una marcha: hombres, mujeres, niños y ancianos que vienen del sureste. Sí, es una de las carreteras que llevan a la ciudad de México. ¿Ve usted lo que hay caminando al costado izquierdo de la caravana? ¿Dónde? ¡Ahí abajo, en el suelo! ¡Sí, eso pequeñito y negro! ¿Que qué es? ¡Un escarabajo! Ahora ponga atención, porque ese escarabajo es...

¡Durito IV!
(EL NEOLIBERALISMO Y EL SISTEMA DE PARTIDO DE ESTADO)
Camina Durito a las carreras. Estos tabasqueños, después de tantas jornadas de camino y enfermedades, no parecen cansados. Caminan como si apenas esta manana hubieran iniciado este Éxodo por la dignidad y la soberanía nacional. Nuevamente, como antes en la voz de los zapatistas, del sureste de México marcha un llamado a toda la Nación. Es el mismo anhelo: democracia, libertad y justicia. En el heroico delirio del sureste mexicano, la esperanza insinúa un nombre: Tachicam, la unidad del anhelo de un futuro mejor. El sueño de un lugar donde el derecho al baile esté garantizado en la Constitución...
Aprovecha Durito un alto en la marcha y, acalorado, busca refugio bajo una matita, Después de un rato, ya recuperado el aliento, saca papel y lapicero. Sobre una piedra, supliendo el pequeño escritorio que dejó en la selva. Durito escribe una carta. ¡Ande! ¡No tema! Asómese por encima del hombro de Durito y lea:

Ejército Zapatista de Liberación Nacional México
México, mayo de 1995
Al Señor Tal y Tal
Profesor e investigador
Universidad Nacional Autónoma de México
México, D.F.
De: Don Durito de La Lacandona
Caballero Andante de quien el Sup-Marcos es escudero
Señor:

Tal vez le parezca extraño que yo, un escarabajo que se desempeño en la noble profesión de los caballeros andantes, le escriba a usted. No se angustie ni vaya al psicoanalista, que yo te explicaré presto y súbito. Resulta que usted le propuso al Sup que escribiera un artículo para un libro (o algo así) sobre La Transición a la Democracia. El libro (o lo que fuera) sería editado por la UNAM (lo que casi es una garantía de que no lo leerá nadie, más si se toman en cuenta la crisis de la industria editorial y el aumento en el costo del papel). El trato era que la desorbitada cantidad de N$ 1,000.00 (Un mil nuevos pesos), que paga la UNAM por la "colaboración" escrita fuera entregado, en su equivalente en dólares o en liras italianas, a los obreros de la FIAT en Turín. Nos hemos enterado, también, de que los obreros italianos de COBAS han recibido ya la cantidad referida como solidaridad de los zapatistas a la causa obrera europea. Usted ha cumplido, los obreros de la FIAT han cumplido, y aquí el único que está quedando mal es el Sup porque clarito me acuerdo que la fecha límite de entrega y nada que escribía el Sup. Se llegó enero de 1995 y el Sup andaba con sus ingenuidades de que el gobierno sí estaba dispuesto al diálogo, por eso en enero tampoco escribió el encargo. El febrero de la traición lo volvió a la razón y lo puso a correr (al Sup) hasta que llegó a mi vera. Repuesto del desengaño, me contó lo que su compromiso sobre el artículo y me pidió que lo ayudara en tan grave pedicamento. Yo, senor mío, soy un caballero andante, y los caballeros andantes no podemos dejar de socorrer al necesitado, por más narizón y delincuente que sea el desvalido en cuestión. Así que acepté de buen grado otorgar la ayuda que se me demandaba y por eso le escribo yo y no el Sup. Claro que usted se preguntará por qué, si la encomienda la recibí en febrero, le estoy escribiendo hasta mayo. Bueno recuerde usted que, como bien señaló un periodista, ésta es la "rebelión de los colgados".
Además debo advertir que yo escribo muuuy en serio y muuuy formal, así que no espere encontrar en mi estilo de redacción esas irreverencias y bromas del Sup que tanto escandalizan a los delegados gubernamentales. Por eso me tardé. No se sulfure, pudo haber sido peor, pudo usted tener que esperar a que el Sup pudiera escribirle algún día. Pero no vale la plena arriesgarse a esperar tan improbable jornada, así que aquí le mando este rollo donde va el tema que propuse y que, si mal no recuerdo, se titula...
La transición a la democracia según los zapatistas
Alguien querrá poner "según los Neo-zapatistas", pero, como ya explicó el viejo Antonio en La Historia de las Preguntas, acá los zapatistas de 1994 y los de 1910 son los mismos.


(Fin del artículo y compromiso cumplido.)
Es todo, señor. Estoy seguro de que mi estilo literario sí merece estar impreso bajo el lema de "Por mi raza hablará el rock", y no como el de mi escudero que, aunque es leal y honesto, tiende mucho a ver la vida como si fuera un juego entre cristales y espejos...
Vale. Salud y ¡ánimo!, el cristal queda nomás ahí. Sólo falta encontrarlo...
Desde el kilómetro no sé cuánto de no sé cuál carretera, pero estamos, eso sí, en México.
Don Durito de La Lacandona

II. El día por venir
EL CRISTAL PARA VER DEL OTRO LADO
México, febrero-mayo de 1995
Tallado por el lado inverso, un espejo deja de ser espejo y se convierte en cristal. Y los espejos son para ver de este lado y los cristales son para ver lo que hay del otro lado.
Los espejos son para tallarlos.
Los cristales son para romperlos... y cruzar al otro lado...
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos.
P.D. que, imagen de lo real e imaginario, busca, entre tanto espejo, un cristal para romper.
La bailarina vuelve a su incómoda inmovilidad, Durito se sube el cuello de la gabardina y hace una suave reverencia hacia el aparador.
"¿Estarás siempre del otro lado del cristal?", le pregunta y se pregunta Durito. "¿Estarás siempre del lado de allá de mi acá y yo siempre estaré del lado de acá de tu allá?"
Salud y hasta siempre, mi querida malcontenta. La felicidad es como los regalos, dura lo que un destello y vale la pena."

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From: "Maia Doblack" <maiadoblack@mcolivia.com.ar>
To: "Grupal" <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Sat, 26 May 2001 23:21:54 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2615.200
Subject: [grupal:13845] - Humor Negro, por Eduardo Galeano.

Humor Negro, por Eduardo Galeano.

HUMOR NEGRO
* Por Eduardo Galeano


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Eduardo Galeano

Humor negro

Chiste 1

La gasolina con plomo agregado fue un inventito de EU. Allá por los años veinte, se impuso en Estados Unidos y en el mundo. Cuando el gobierno estadunidense la prohibió, en 1986, la gasolina con plomo estaba matando adultos a un ritmo de 5 mil por año, según la agencia oficial que se ocupa de la protección del ambiente. Además, según las numerosas fuentes citadas por el periodista Jamie Kitman en su investigación para la revista The Nation, el plomo había provocado daños al sistema nervioso y al nivel mental de muchos millones de niños, nadie sabe exactamente cuántos, durante 60 años.

Charles Kettering y Alfred Sloan, directivos de la General Motors, fueron los principales promotores de este veneno. Ellos han pasado a la historia como benefactores de la medicina, porque fundaron un gran hospital.

Chiste 2

Ya los griegos y los romanos sabían que el plomo era enemigo de la sangre, el suelo, el aire y el agua. Eso no tiene nada de nuevo. Sin embargo, algunos países siguen agregando plomo a la gasolina. Y mi país, el Uruguay, pongamos por caso, llega más allá: castiga la buena conducta. La gasolina sin plomo cuesta más cara. Quien contamina menos, paga más.

Chiste 3

Una empresa estadunidense, Ethyl, y otra inglesa, Octel, venden afuera lo que está prohibido adentro. El aditivo de plomo para la gasolina se exporta a los países que pueden ser intoxicados impunemente: casi todo Africa y algunos otros países del sur del mundo. Para ser un negocio en agonía, no está tan mal. El balance de 1999 reveló que Ethyl tuvo una ganancia bruta de 190 millones de dólares.

El problema de Jack El Destripador era que estaba mal asesorado. El pobre Jack no tenía agentes de relaciones públicas que maquillaran su imagen ni expertos en publicidad que bendijeran sus actos. En cambio, la empresa Ethyl, nacida del matrimonio de General Motors y Standard Oil, dice en su propaganda que "el respeto por la gente" es el valor más importante que guía sus acciones, y que hace lo que hace desarrollando "una cultura basada en la confianza mutua y el respeto mutuo". Y la empresa Octel explica: "Octel continúa desempeñando un papel primordial en el proceso universal de eliminación de los combustibles con plomo, a través del suministro seguro y eficiente de plomo para combustibles, que seguirá brindando a sus clientes mientras ellos lo requieran". Una obra maestra: practicar el crimen es la mejor manera de colaborar en la lucha contra el crimen.

Chiste 4

Según el último informe del Banco Mundial, 15 por ciento de la población del planeta devora la mitad de toda la energía que el planeta consume. Los automóviles tragan buena parte de esa mitad. En los países ricos, hay 580 vehículos por cada mil habitantes; en los países pobres, hay diez.

Los países ricos han prohibido la gasolina con plomo, pero sus habitantes de cuatro ruedas escupen otros venenos. De la vertiginosa motorización de las calles proviene buena parte de los gases que recalientan el planeta, enloquecen el clima y perforan el ozono. Los automóviles son cada vez más numerosos y cada vez más grandes. Quizá los 4 x 4, que todos los niños del mundo sueñan con tener, se llaman así porque consumen cuatro veces más combustible que los autos pequeños.

Hágase nuestra voluntad, así en la tierra como en el cielo: salvo los bebés, todos tienen automóvil propio en el país que más energía traga y más veneno escupe. El país más glotón y derrochón contiene nada más que 4 por ciento de la población mundial, emite nada menos que 24 por ciento del dióxido de carbono que agrede la atmósfera y gasta dinerales en la publicidad que lo absuelve.

Una organización modestamente llamada Fuerza de Tareas de los Líderes Globales del Medio Ambiente del Mañana ha difundido un mapamundi ecológico, publicado con el mayor destaque en la revista Newsweek y en otros medios, junto con un texto explicativo. Los líderes globales demuestran que los países más ricos son los mejores amigos de la naturaleza, los más eco-friendly, y los principales culpables de las calamidades ecológicas del planeta son Bangladesh y Uganda.

Chiste 5

El dióxido de carbono, ¿ataca la memoria? Habría que ver. En su campaña presidencial, George W. Bush había prometido que iba a limitar las emisiones de gases tóxicos. Olvidó su promesa apenas abrió la puerta de la Casa Blanca. Dijo no al acuerdo internacional de Kioto y confirmó así, una vez más, que los únicos discursos que merecen ser creídos son los discursos no pronunciados.

Chiste 6

El gobierno del planeta, ¿es un gobierno o un oleoducto? Las empresas petroleras fueron las que más dinero aportaron a la campaña de Bush, que fue la más cara de la historia. El presidente había fundado la empresa petrolera Arbusto Oil, que luego se llamó Bush Exploration, y que fue finalmente vendida a la Harken Oil & Gas. El vicepresidente, Dick Cheney, acumuló su fortuna personal desde la empresa petrolera Halliburton. A la cabeza de la seguridad nacional está Condoleezza Rice, que integró el directorio de la empresa petrolera Chevron entre 1991 y el año 2000. Don Evans, secretario de Comercio, fue presidente de la empresa petrolera Tom Brown Inc. y director de la empresa de petróleo TMBR/Sharp Drilling. Kathleen Cooper, que se ocupa del comercio en la Secretaría de Asuntos Económicos, fue ejecutiva de la empresa petrolera Exxon. Thomas White, de la Secretaría de Defensa, fue vicepresidente de la empresa petrolera Enron Corporation.

Chiste 7

Podría llamarse Asociación para el Exterminio del Planeta y sus Alrededores. Pero no: se llama Centro Mundial para el Medio Ambiente.