From: Marisa Pavón <marisapavon@datafull.com>
Mon, 28 Oct 2002
COSAS QUE SUCEDEN...
Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.
Mario Benedetti
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From: María Adela Mondelli <mondelli@tutopia.com>
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea
Nanas de la Cebolla - José Hernandez
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From: =?Windows-1252?Q?Mirta__Nu=F1ez?= <mir@sinectis.com.ar>
El hombre esperanzado
Transcribo a continuación algunos fragmentos del capítulo "El
hombre esperanzado", del libro "Ensayos de intimidad", de Santiago
Kovadloff, cuya lectura recomiendo.
Mirta
"Creo que la esperanza se funda en la convicción de que la adversidad,
por más que hoy nos paralice y dañe, no tiene por qué contar
con la última palabra. Ella, sin embargo, en nada se parece a la ilusión.
La ilusión, que confía en el arribo de circunstancias favorables
o presume tenerlas poco menos que al alcance de la mano, es mediación,
un puente tendido, no sin precipitación, entre lo real y lo posible.
La vitalidad de la ilusión descansa en la expectativa de ver concretado
un sueño o un anhelo. La esperanza, en cambio, no funda su consistencia
en la confianza que la despierta lo venidero. El mensaje venturoso que ella
dice oír proviene del presente, no del porvenir. De modo que la esperanza
no extrae su energía del suelo de lo potencial, de una virtual viabilidad
o de la expectativa que despierta la ansiada concreción de los fines
que persigue. La extrae de la inmediata realidad que habita, de la presencia
inequívoca de aquello que da sustento a su convicción...
...La esperanza es rasgo distintivo del ser que insiste en ser, en desplegarse
contra toda apariencia adversa. Insistencia que no se corresponde a la presencia
omnímoda de una voluntad empecinada sino a la inaplazabla necesidad de
proceder, de obrar en función de lo que se busca. Al imperativo impostergable
de actuar de conformidad a la convicción que se tiene. En esa acción
consiste la esperanza...
...La esperanza no soslaya el trato con el dolor ni deja de frecuentar el desencanto:
los atraviesa, los sobrepasa. Es un gesto de indignación y firmeza ante
los horizontes clausurados por la arbitraridad de la fuerza o la obstinación
de la pesadumbre...
From: Roman Mazzilli <roman@campogrupal.com>
el autor es Marciano Durán.
yo lei una versión apenas distinta.
la reenvío.
NOSOTROS A FIN DE SIGLO
Ha pasado tanta pero tanta agua
que mis puentes se sienten satisfechos;
sin embargo mantienen expectantes
la intención de ver pasar mas ríos.
Es que vengo de aquel tiempo bueno
en que laica era la escuela y laica era la perra.
Cuando ya no quedaban mas tranvías
y la Onda se estiraba entre los trenes.
Es que vengo de aquel tiempo mío
en que se iba desde el sur discepolín,
y el maracanazo era una gran mochila
que doblaba nuestra espalda para siempre.
Hiroshima era un recuerdo ajeno,
Alemania dos, Checoeslovaquia una.
Fidel era un león entre las sierras,
y Río seguía siendo capital.
De allí vengo...de un lugar distinto.
Ví nacer a los Beatles y los ví dejar de ser (que no morirse),
y dejar de ser las matinés (las largas y noviadas matinés),
ví ponerle the end a nuestros cines.
Yo no estaba el día del gol de la valija
pero vi a Manicera y su chilena,
y al Nando en blanco y negro
haciendo goles de todos los colores.
Cuando yo estaba llegando...se iba Einstein
(tal vez algo sabía).
Walt Disney dibujaba fantasías
y nos dejaba helados al marcharse.
Yo vengo de ese sitio que se quedó sin Marilyn
y tuvo que acudir a Sofía Loren.
Enfrente de mi casa vivía Archie,
Roy Roger cambiaba revistas con Tarzan.
Andar en ascensor era un paseo,
y el clearing no era mas que un pizarrón.
De allí venimos...
Venimos de un lugar donde decían
que la ubedé ganaba o quedaría
igual que como estaba aquel país.
De un sitio de teles colectivas
en tiempos de bonanzas,
en horas de esperanzas...todavía.
El mundo del que vengo era mas grande,
pero los cantos rodaban igualmente,
a lo ancho y largo de la tierra
en viejos tocadiscos satisfechos.
Crecimos con Mafalda a pura sopa,
y odiamos a Susana desde el pique.
Reímos -manito-con Cantinflas
y bailamos con el clan en algún club.
Nos estaba esperando un Juan veintipoquito,
y después Pablo sexto nos bendijo.
Vinieron los Juan Pablos y aún estamos
aguardando el reino de justicia.
De allí venimos...
de un mundo en el que Alí
se negaba a noquear vietnamitas.
De Francia en mayo y del Che en el mundo.
De pelos largos, polleras cortas,
de hacer el amor y no la guerra.
Venimos de erizarnos por TV,
cuando vimos pisotear la luna llena,
vacía...como Verne nos decía.
Venimos de Macondo vestidos de cronopios.
Venimos de abrazarnos al arriero
y compartir la comunión andina.
De ver partir tres pablos, los tres dejando marcas,
los tres partiendo juntos, los tres dejando tanto.
De exprimir mecánicas naranjas
de Cruif y Kubrick...mecánicas naranjas.
Venimos del dolor que solo dejan
las cosas que horadan y lastiman,
venimos del exilio y de la cárcel
de gritos y susurros compartidos.
De golpearnos en un triste junio
y brotar igualmente como el musgo
o enredarnos al muro como hiedra.
De generación porfiada que hemos sido,
Seguimos, aguantamos...resistimos.
De allí llegamos...
de la viola soplando torcido,
de la radio del "que tal amigos",
de Piazzolla cerrando su fuelle
unos años después que Pichuco.
De allí venimos...
de soñar la igualdad en rojo negro,
de llorar cuando mataban
a Martín Luther King y al Che Guevara,
a Allende, a Lennon, a Zelmar y al Toba.
De ver imbéciles creyendo que mataban,
sin saber que hacían justo lo contrario
que le estaban dando vida para siempre.
¡¡Imbéciles fabricantes de inmortales!!
Por ahí hemos estado...
gritando que no una cuantas veces.
Viendo a Borges que no veía
ganar el premio Nóbel antes de irse.
Buceando con Cousteau,
volando con Sagan
expiando las Malvinas,
llegando al Obelisco,
tocando el violín con Becho.
Acá llegamos...casi sin darnos cuenta,
dejamos de fumar a escondidas de nuestros viejos
y empezamos a fumar a escondidas de nuestros niños.
Limpiamos ríos y contaminamos arroyos.
Diga bi, diga lo ¿cambiaría una tatucera por una banca?
Y nos fuimos transformando en gente punto com,
y las ovejas nacieron en frasquitos,
y el ozono empezó a jodernos feo,
y el sida nos hizo tan fieles como precavidos
y los primus se volvieron microondas,
y las madres de mayo siguieron preguntando,
y window fue mucho mas que una ventana
y el Enzo se vistió de embajador
y los chorizos se hicieron hamburguesas,
y a Pelé lo cambiamos por un gordito
blanco manoylengualarga,
y llegaron aires nuevos de abajo de las chiapas.
Inventaron la tarjetas rojas para corrernos
y las de crédito para agarrarnos.
Punta Carretas dejó de ser un lugar
donde la gente sufría y a veces se escapaba.
Puteamos diariamente a Pinochet.
Vimos a Serrat volverse abuelo
y Mario no dejó de darnos tregua.
Por ahí hemos estado: viviendo, ciertamente.
Y aquí seguimos...a pura vida.
Con mucho por delante.
NOSOTROS...a pura vida.
Creyendo que aun es tiempo
de dejar el mundo
mejor que como estaba
el día que llegamos.
Aunque mas no sea
en este sitio chico
en que a NOSOTROS
nos tocó vivir.
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From: "Maia Doblack" <maiadoblack@mcolivia.com.ar>
PARA DISFRUTAR
Para leerlo y disfrutar recorriendo el tiempo que pasa sin dar cuenta.-
maia
VENGO DE AQUEL TIEMPO...
Ha pasado tanta pero tanta agua
que mis puentes se sienten satisfechos;
sin embargo, mantienen expectantes
la intención de ver pasar mas ríos.
Es que vengo de aquel tiempo bueno
en que laica era la escuela y Laica era la perra.
Cuando ya no quedaban mas tranvías
y la Onda se estiraba entre los trenes.
Es que vengo de aquel tiempo mío
en que se iba desde el sur discepolín
y el maracanazo era una gran mochila
que doblaba nuestra espalda para siempre.
Hiroshima era un recuerdo ajeno,
Alemania dos, Checoeslovaquia una.
Fidel era un león entre las sierras,
y Río seguía siendo capital.
De allí vengo... de un lugar distinto.
Ví nacer a los Beatles y los ví dejar de ser
(que no morirse),
y dejar de ser las matinés
(las largas y noviadas matinés),
ví ponerle the end a nuestros cines.
Yo no estaba el día del gol de la valija
pero vi a Manicera y su chilena,
y al Nando en blanco y negro
haciendo goles de todos los colores.
Cuando yo estaba llegando... se iba Einstein
(tal vez algo sabía).
Walt Disney dibujaba fantasías
y nos dejaba helados al marcharse.
Yo vengo de ese sitio que se quedó sin Marilyn
y tuvo que acudir a Sofía Loren.
Enfrente de mi casa vivía Archie,
Roy Roger cambiaba revistas con Tarzán.
Andar en ascensor era un paseo,
y el clearing no era más que un pizarrón.
De allí venimos...
De un sitio de teles colectivas
en tiempos de bonanzas,
en horas de esperanzas... todavía.
El mundo del que vengo era mas grande,
pero los cantos rodaban igualmente,
a lo ancho y largo de la tierra
en viejos tocadiscos satisfechos.
Crecimos con Mafalda a pura sopa
y odiamos a Susana desde el pique.
Reímos -manito- con Cantinflas
y bailamos con el clan en algún club.
Nos estaba esperando un Juan veintipoquito
y después Pablo sexto nos bendijo.
Vinieron los Juan Pablos y aún estamos
aguardando el reino de justicia.
De allí venimos...
De un mundo en el que Alí
se negaba a noquear vietnamitas.
De Francia en mayo y del Ché en el mundo.
De pelos largos, faldas cortas,
de hacer el amor y no la guerra.
Venimos de erizarnos por TV
cuando vimos pisotear la luna llena,
vacía... como Verne nos decía.
Venimos de Macondo vestidos de cronopios.
Venimos de abrazarnos al arriero
y compartir la comunión andina.
De ver partir tres Pablos,
los tres dejando marcas,
los tres partiendo juntos,
los tres dejando tanto.
De exprimir mecánicas naranjas
de Cruif y Kubrick... mecánicas naranjas.
Venimos del dolor que sólo dejan
las cosas que horadan y lastiman,
venimos del exilio y de la cárcel
de gritos y susurros compartidos.
De golpearnos en un triste junio
y brotar igualmente como el musgo
o enredarnos al muro como hiedra.
De generación porfiada que hemos sido,
Seguimos, aguantamos... resistimos.
De allí llegamos...
De la viola soplando torcido,
de la radio del "que tal amigos",
de Piazzolla cerrando su fuelle
unos años después que Pichuco.
De allí venimos...
De soñar la igualdad en rojo negro,
de llorar cuando mataban
a Martín Luther King y al Ché Guevara
De ver imbéciles creyendo que mataban,
sin saber que hacían justo lo contrario,
que le estaban dando vida para siempre.
Por ahí hemos estado...
Gritando que no unas cuantas veces.
Viendo a Borges que no veía
no ganar el premio Nóbel antes de irse.
Buceando con Cousteau,
volando con Sagan,
expiando las Malvinas,
tocando el violín con Becho.
Acá llegamos... casi sin darnos cuenta,
dejamos de fumar a escondidas de nuestros viejos
y empezamos a fumar a escondidas de nuestros niños.
Limpiamos ríos y contaminamos arroyos.
Y nos fuimos transformando en gente punto com,
y las ovejas nacieron en frasquitos,
y el ozono empezó a jodernos feo,
y el sida nos hizo tan fieles como precavidos,
los primus se volvieron microondas,
y window fue mucho más que una ventana,
y el Enzo se vistió de embajador,
y los chorizos se hicieron hamburguesas,
y a Pelé lo cambiamos por un gordito
blanco, mano y lengualarga
y llegaron aires nuevos de abajo de las chiapas.
Inventaron la tarjetas rojas para corrernos
y las de crédito para agarrarnos.
Puteamos diariamente a Pinochet.
Vimos a Serrat volverse abuelo
y Mario no dejó de darnos tregua.
Por ahí hemos estado: viviendo, ciertamente.
Y aquí seguimos... a pura vida.
Con mucho por delante.
NOSOTROS... a pura vida.
Creyendo que aún es tiempo de dejar el mundo mejor que como estaba el
día en que llegamos.
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from Mirta Nunez
"Creo que la esperanza se funda en la convicción de que la adversidad,
por más que hoy nos paralice y dañe, no tiene por qué contar
con la última palabra. Ella, sin embargo, en nada se parece a la ilusión.
La ilusión, que confía en el arribo de circunstancias favorables
o presume tenerlas poco menos que al alcance de la mano, es mediación,
un puente tendido, no sin precipitación, entre lo real y lo posible.
La vitalidad de la ilusión descansa en la expectativa de ver concretado
un sueño o un anhelo. La esperanza, en cambio, no funda su consistencia
en la confianza que la despierta lo venidero. El mensaje venturoso que ella
dice oír proviene del presente, no del porvenir. De modo que la esperanza
no extrae su energía del suelo de lo potencial, de una virtual viabilidad
o de la expectativa que despierta la ansiada concreción de los fines
que persigue. La extrae de la inmediata realidad que habita, de la presencia
inequívoca de aquello que da sustento a su convicción...
...La esperanza es rasgo distintivo del ser que insiste en ser, en desplegarse
contra toda apariencia adversa. Insistencia que no se corresponde a la presencia
omnímoda de una voluntad empecinada sino a la inaplazabla necesidad de
proceder, de obrar en función de lo que se busca. Al imperativo impostergable
de actuar de conformidad a la convicción que se tiene. En esa acción
consiste la esperanza...
...La esperanza no soslaya el trato con el dolor ni deja de frecuentar el desencanto:
los atraviesa, los sobrepasa. Es un gesto de indignación y firmeza ante
los horizontes clausurados por la arbitraridad de la fuerza o la obstinación
de la pesadumbre...
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- ¿Cuál era tu rostro antes de que tu padre y tu madre se hubieran
encontrado?
poema zen: de <roman@campogrupal.com>
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From: Roman Mazzilli <roman@campogrupal.com>
Feliz renacer a todos.
Roman
Ciruelo de mi puerta:
si yo no regresara,
la primavera siempre volverá.
Tú, florece.
(Anonimo. Japon, Siglo XII)
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From: "Alejandro Simonetti" <alesimonetti@ar.inter.net>
.
A PARTIR DE un texto de "MITOS, LEYENDAS Y TRADICIONES DE LA BANDA ORIENTAL",
de Gonzalo Abella, oriental.
MIGRACIÓN.
Contaban los charrúas que el ñandú,
animal sagrado grande , antes volaba
y dejó la huella de su pata en la que llamamos
Cruz del Sur, como un mensaje para que su pueblo supiera
que de allá vino y tendrá que irse muchas veces,
del campo a la ciudad, de la ciudad al extranjero,
destino del charrúa, del oriental, tal vez del ser humano...
¿De dónde vinimos, abuelo ñandú?...
¿Porqué nos tenemos que ir otra vez?...
Dejaste tu huella en el cielo del sur
y ya no podemos volar como ayer...
Tu cuello se estira, queriendo volver
a un mundo lejano que fue nuestro hogar:
milenios de olvido nos tapan la luz
y ya nuestras alas no saben volar...
¿Porqué tanto irse, abuelo ñandú,
detrás de la cruz de tu huella en el sur?...
De noche, en el cielo, creemos oír
tu voz que nos hace llorar y partir...
¿Porqué somos hombres, abuelo ñandú?:
los otros hermanos parecen saber
que el aire es el mundo del negro biguá
y el monte la casa del yaguareté...
La araña sagrada tejió el ñandutí
y el tiempo se pasa soñando volver...
A veces, cansados, creemos llegar
y el cruel horizonte se aleja otra vez...
¿Porqué tanto irse, abuelo ñandú,
detrás de la cruz de tu huella en el sur?...
De noche, en el cielo, creemos oír
tu voz que nos hace llorar y partir...
Alejandro Simonetti. 16 septiembre 2002.
From: "Alejandro Simonetti" <alesimonetti@ar.inter.net>
GOTA DE AGUA AL SOL
Ya sé que soy agua,
pero no me quiero morir.
Hay millones de gotas como yo,
iguales que yo
y que dicen cosas que yo digo,
piensan cosas que yo pensé
y tienen tic nerviosos, problemas económicos
y conflictos de pareja como los míos.
Pero yo soy yo
y tengo miedo a morir.
Siento el calor del sol
y un temblor en la tensión superficial
por la que tantas veces me dijeron que soy brillante.
Percibo que mi tiempo se acaba
y me aferro a ser yo misma,
yo única, yo irrepetible,
aunque, para cualquiera que mira este vidrio
donde transcurre mi vida,
soy sólo una gota de agua como cualquier otra.
Yo ya sé que, cuando deje de ser yo,
volaré en el aire, pero no seré yo,
seré nube en el cielo, pero no seré yo,
seré lluvia sobre techos y sembrados, pero no seré yo,
seré arroyo, cascada, río, mar,
ola azul que salta al viento en un pueblo de gotas de agua bailando al sol.
Pero yo tengo miedo de morirme yo,
porque estoy agarrada,
rabiosamente, tal vez estúpidamente,
a este yo que diseñé y construí,
laboriosamente,
en este largo minuto que está durando mi vida.
Alejandro Simonetti. 29 de julio del 2002.
From: Walter Scolz <wscolz@fi.mdp.edu.ar>
Tendria mucho para escribir sobre el tema de releerse a uno mismo,
sobre el porque de esa necesidad, sobre las extrañas sensaciones que
despierta hacerlo, pero bueno, siempre Juarroz lo dice mejor:
RELEERSE A SI MISMO
"Rara vez vuelvo a leerme.
Si lo hago,
me parece que quien escribio aquello
fue alguien que se quedo en el camino
tal vez para esperar mi retorno
o para poder observarnos desde lejos
o tomar el despues por caminos secundarios
para encontrarnos otra vez mas adelante
Releerse es sospechar de algun modo
que la vida que paso
nos aguarda en otra parte,
como si un hijo prodigo al reves
esperara en su puerta
el improbable regreso de su padre.
Detras de cada palabra escrita antes
asoman como un pueblo furtivo
todas las palabras que no supimos escribir
Por eso releerse es hallar,
mas que las visiones que fuimos,
las visiones que nos reclamaron en vano,
pero quedaron como algas curiosamente insistentes
adheridas a aquello
que sin entenderlo del todo recogimos
Si el tiempo no estuviese agotado,
quiza valdria la pena releerse
nada mas que por esas adherencias.
R. Juarroz
de Roman Mazzilli roman@campogrupal.com
NO TAN ALTO
De cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.
Sin duda todo está muy bien
y todo está muy mal, sin duda.
Van y vienen los pasajeros,
crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra
que lloraba sola en la tienda.
Todo está bien, todo está mal.
Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías
y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.
Las copas y los que bebieron.
Hemos crecido tanto que ahora
no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman
que no sabemos cómo hacerlo.
Qué ropas hermosas llevamos!
Y qué importantes opiniones!
Conocí a un hombre amarillo
que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.
Se ven y se ven tantas cosas.
Vi festejados los ladrones
por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos,
buscando pan en la basura.
Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.
Hay que darse un baño de tumba
y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.
Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos,
tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir.
A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.
Hay unos poetas tan grandes
que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces
que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán
por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas,
y así son, y así no serán.
Si quieren no me crean nada.
Sólo quise enseñarles algo.
Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.
Pablo Neruda
----------
.
"Alejandro Simonetti" <alepsiso@ssdnet.com.ar>
AÑO NUEVO EN EL SUR.
(El 21 de junio, solsticio de invierno en el hemisferio sur, es la noche más
larga del año y, a partir de esa fecha, los días empiezan a ser
más largos...En el hemisferio norte, eligieron ese día, para ellos
desplazado del 21 al 31 de diciembre, para terminar un año y empezar
otro: con ese criterio, en el sur el año empieza el 21 de junio).
Hoy es la noche más noche.
Parece que el sol se va.
No hay más hojas en las ramas
ni ninguno en quien confiar.
Mañana será otro día.
Tal vez vuelva a amanecer.
El sol, que se fue tan lejos,
no puede sino volver.
Año nuevo en el sur,
aunque nadie lo sepa
en la noche más cruel
hay un sol que se acerca.
Algo acaba y algo empieza.
¿Quién sabe qué va a nacer?.
Quizá lo que nunca ha sido
está empezando a crecer.
El sol está alto en el norte
y en el sur se acaba el tiempo.
Es un día de estar juntos
y construir un año nuevo.
Año nuevo en el sur,
aunque nadie lo sepa
en la noche más cruel
hay un sol que se acerca.
Alejandro Simonetti. 21 de junio del 2002
Hamlet Lima Quintana
De su libro: "Documento de Identidad e informe de pájaros".
:
Pasa la forma de un país, un hijo, una paciencia.
Pasa que no me puedo quedar con mis angustias.
A veces una sombra se amanece de pájaro en la mano,
se amanece de paz, de tantas cosas,
por ejemplo:
se amanece de una mañana que rompía la escarcha,
se amanece de estar sólo con uno,
se amanece de antigua mariposa,
se amanece de madre grito afuera,
se amanece, tal vez, porque se vive.
¡ Oh, se puede amanecer de tantas cosas!
Por ejemplo:
Se puede amanecer porque la vida
sencillamente tiene urgencias.
O porque los amigos están siendo
como un puerto de amor,
como los barcos pescadores,
los antiguos buceadores del alma.
Por ejemplo:
se puede amanecer porque los ojos
tienen adelante el viejo asombro
de asegurar la hechicería de estar vivo.
Tan sólo porque sí.
Y eso es lo lindo.
Pasa que ya no sé cómo cantar.
No sé cómo cantar que estoy contento,
contento de vivir, de hablar con todos,
de hablar con esta gente que me enciende,
me enciende alguna flor,
algunos pájaros,
algunas madrugadas.
Hamlet Lima Quintana
De su libro: "Documento de Identidad e informe de pájaros".
De: Malena Manzato <malenamanzato@ciudad.com.ar>
Al mercato dei sogni
PORTAVOZ
__ Se alza sobre las manos y cae de bruces, quiere apoyar un codo y resbala,
consigue clavar una rodilla y se hunde en el barro.
Cara al barro, bajo la lluvia, llora.
__ Deambula por el mercado de sueños. Las vendedoras han desplegado
sueños
sobre grandes paños en el suelo.
__ Aparece, mojada su cara, por el mercado, muy triste, porque hace mucho
tiempo que no sueña.
__ Lo lleva de la mano y lo ayuda a elegir sueños, sueños de
mazapán o de
algodón, alas para volar durmiendo .
Y se marchan los dos tan cargados de sueños que no habrá noche
que alcance.
- Se siamo tristi perchè non sognamo, andiamo al mercato dei sogni. Ci
sarà da qualche parte una venditrice che ce ne offrirà. Oppure
prima di addormentarci domandiamoci: che sogno farò questa notte? Qualche
volta funziona!
I sogni talvolta sono una marcia in più, ma possono essere anche un giocattolo,
e ali con le quali volare dormendo.
El sol rompiendo las nubes, se asoma, y vuelve al escondite arrepentido o
asustado por lo mucho que aquí abajo brilla la gente, encendida de alegría
a
la orilla de las palabras.
La poesía existe
Pablo Mora
Martes, 28 de mayo de 2002
La poesía existe. Tal vez no sepamos entenderla, tal vez la vida que
llevamos no nos deje sentirla, tal vez la vivamos sin darnos cuenta o dándonos
cuenta, tal vez, tal vez. La poesía existe así como existe la
violencia, lo mismo que existe el amor. Vivimos entre años-oscuridad
y años luz y sin embargo la poesía existe y un día tendremos
que comprenderla, tal vez, tal vez. (Neftalí Beltrán).
Desciende por favor a sus entrañas. Verás que el corazón
de los poetas es un injerto de desierto y luna. Amigo de la sombra y sus caudales,
de la sombra difusa de la muerte, de las maneras de morir al día. Revelarás
el triunfo del poeta: saberse polvo, polvo enamorado, velando a pensamiento
desatados. Vive fuera de sí o muy adentro. Sabe el tamaño exacto
de la pena. Conoce el lado oscuro de la rosa y la terrible majestad del pan.
De lumbre en lumbre, en orfandad suprema -hijas de los trigales y las piedras-
su cólera y ternura vagando andan por campos, farallones y veredas. Vigilia
del asombro detenido, marchándose de prisa sin moverse, estatua en soledad,
en estampida. Remontando hacia adentro de la lumbre, entre umbrales, abrojos
y neblinas, subterránea fuente al descubierto.
El poeta representa el drama angustioso que se realiza entre el mundo y el cerebro
humano, entre el mundo y su representación. El que no haya sentido el
drama que se juega entre la cosa y la palabra, no podrá comprenderlo.
El poeta conoce el eco de los llamados de las cosas a las palabras, ve los lazos
sutiles que se tienden las cosas entre sí, oye las voces secretas que
se lanzan unas a otras palabras separadas por distancias inconmensurables. Hace
darse la mano a vocablos enemigos desde el principio del mundo, los agrupa y
los obliga a marchar en su rebaño por rebeldes que sean, descubre las
alusiones más misteriosas del verbo y las condensa en un plano superior,
las entreteje en su discurso, en donde lo arbitrario pasa a tomar un rol encantatorio...
El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último
horizonte, más arriba de la punta de la pirámide, en ese campo
que se extiende más allá de lo verdadero y lo falso, más
allá de la vida y de la muerte, más allá del espacio y
del tiempo, más allá de la razón y la fantasía,
más allá del espíritu y la materia. Allí ha plantado
el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí
os habla y os descubre los secretos del mundo. Hay en su garganta un incendio
inextinguible Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas. Y hay
ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua. (Vicente Huidobro).
La poesía cruza la tierra sola, apoya su voz en el dolor del mundo y
nada pide -ni siquiera palabras. Llega de lejos y sin hora, nunca avisa; tiene
la llave de la puerta. Al entrar siempre se detiene a mirarnos. Después
abre su mano y nos entrega una flor o un guijarro, algo secreto, pero tan intenso
que el corazón palpita demasiado veloz. Y despertamos. (Eugenio Montejo).
La poesía existe o no existe; eso es todo. Si es, es con tal evidencia,
con tan imperial y desafectada seguridad, que se me pone por encima de toda
posible defensa, innecesaria. Su delicadeza, su delgadez suma, es su grande
invencible corporeidad, su resistencia y su victoria. Por eso considero la poesía
como algo esencialmente indefendible. Y, claro es, en justa correlación,
esencialmente inatacable. La poesía se explica sola; si no, no se explica.
Todo comentario a una poesía se refiere a elementos circundantes de ella,
estilo, lenguaje, sentimientos, aspiración, pero no a la poesía
misma. La poesía es una aventura hacia lo absoluto. Se llega más
o menos cerca, se recorre más o menos camino; eso es todo. Hay que dejar
que corra la aventura, con toda esa belleza de riesgo, de probabilidad, de jugada...
Cuando una poesía está escrita se termina, pero no acaba; empieza,
busca otra en sí misma, en el autor, en el lector, en el silencio...
Estimo en la poesía, sobre todo, la autenticidad. Luego, la belleza.
Después, el ingenio. ( Pedro Salinas).
Antes que sucumbir, la tierra se renovará por sí sola. Pero el
hombre no sabe si sobrevivirá. Dirán: la poesía no ha erradicado
la miseria, no ha evitado la guerra, no salvará al mundo. No nos ha salvado
la poesía de la mezquindad de unos, devenida en miseria de todos. Pero
ella nos rodea y constituye, aunque tantos resisten a su acción y su
espíritu. La poesía puede salvarnos de nosotros, a pesar de nosotros.
Para trascender la tragedia, el hombre tendrá que ser Otro. Porque la
poesía existe, la humanidad a la que la exigencia del sueño habrá
hecho sobrehumana, se reconocerá a sí misma. Para abolir la matanza.
Y celebrar de nuevo en hermandad y cumplida justicia la existencia. (Revista
Prometeo)
La poesía sigue en pie... no lucha porque no está dicotomizada...
no se radicaliza porque va más allá de los contrarios... no se
polariza porque es TODO... todo lo unifica, todo lo abarca, todo lo existe,
todo lo sabe, todo lo goza, todo lo religa... (Jazmín Sambrano).
Sabe de noche, sabe de alborada. Del supremo quejido del obrero. Del fresco
amanecer de la vacada. Del llanto del turpial sin hijo y nido. Del asomo del
niño en el barranco. Del manso arroyo donde el cielo ríe. Del
tardo abuelo en busca de una estrella. De la nieta que está para llegar.
De la triste moneda del mercado. De ninfas, girasoles y arrebatos. Del sagrado
silencio de las piedras. Del grito bochornoso, el pueblo bravo. De la muerte
sonora de la patria. De la palabra, el pueblo y de la pólvora. De la
pobre miseria enriquecida. Del siglo que despierta ensangrentado. De la aventura,
el riesgo, la emboscada. De la belleza en que se enciende el alba. Del lugar
en que el grito nos religa.
Pablo Mora
From: Roman Mazzilli
Sería fantástico
Sería fantástico
que yo estuviese equivocado
y que el water no estuviese ocupado.
Que hoy hiciese un buen día,
y que me diera un buen pedazo
y que San Pedro no cantase ni aunque le pagaran.
Sería fantástico
que no hubiese nada urgente.
No pasar nunca de largo y servir para algo.
Andar por la vida sin cumplidos
llamando a las cosa por su nombre.
Cobrar en especies y sentirse bien tratado,
mearse de la risa y echar a volar todas las palomas.
Sería todo un detalle,
todo un síntoma de urbanidad,
que no perdieran siempre los mismos
y que heredasen los desheredados.
Sería fantástico
que ganase el mejor
y que la fuerza no fuese la razón.
Que se instalara en mi barrio
el paraíso terrenal
y que la ciencia fuese neutral.
Sería fantástico
no pasar por el tubo.
Que todo fuera como está mandado y que no mande nadie.
Que llegue el día del sentido común.
Encontrarse como en casa en cualquier sitio,
poder ir distraído sin correr peligro.
Sería fantástico que todos fuéramos hijos de Dios.
Sería todo un detalle
y todo un gesto por tu parte
que coincidiésemos, y te dejases convencer
y fueses como siempre te imaginé.
Juan Manuel Serrat