Me tocaste el cuore...
Mirá cómo sangra...

QUERIDA BUENOS AIRES.

Se quejan de tu aire. A mí no me molesta.

Critican a tu gente. Yo a tu gente la quiero.

Me gustás como sos. Te elijo cada día

cuando bajo en la esquina de Chiclana y Boedo.

Yo soñé mucho tiempo con verdes diagonales.

Yo quise redimirte desde afuera y de prepo.

Todo quedó en palabras, porque no te quería

con el amor sin grupo con que ahora te quiero,

Buenos Aires, mi novia, mi casa, mi destino...

Cuando estuve sin vos, empecé a ser poeta.

Después quise sobrarte y me faltó el tabaco

y hoy te reencuentro joven, amiga, tibia y fresca.

Vos sos como las pibas que crecen en tus barrios

y se ríen de todo y esperan que las quieran...

Sos piola y desconfiada, porque hay mucho camelo

y, aunque sabés que vas, fingís estar de vuelta...

Qué poco te conocen los que te ven, nerviosa,

hojeando el diario, ahogando un pucho en un pocillo,

peleando un expediente o discutiendo un precio

o, en medio de la cuadra, parando un colectivo...

Vos sos eso y también sos tantas otras cosas...

Sólo el que te ama entiende. Los otros no ven nada.

Yo te conozco a solas y sé que sos muy linda

cuando un sol de ternura te ilumina la cara.

Yo anduve junto al río un domingo temprano...

Me llené de colores por las noches del centro...

Vi al país que llegaba, en la estación Retiro

y conocí las tardes sombreadas de Palermo,..

Yo siento que tu gente se detiene a pensarte,

cuando los interrogo por algún colectivo...

Discuten entre ellos, para darme la justa

y somos, por un rato, como un grupo de amigos...

Me cuentan de otros lados, donde el tiempo es de oro

y piensan que es perderlo charlar con un amigo...

Nosotros derrochamos fortunas en tus bares,

tomándonos el tiempo como un vaso de vino...

Vi el brillo de tus ojos en el barullo espeso

de tus cafés cargados de broma y confidencia...

Te vi, de pie, en la cancha, gritando el gol de todos...

Te vi, silencio inmenso, en los días de pena...

A veces, cuando llueve, se te cruzan los cables

y un auto nos salpica hasta el fondo del alma.

O un chofer no nos para y encima nos putea.

O algún vivo nos curra o el teléfono no anda.

Y, en años amarillos de biabas sin sentido,

en todas tus esquinas hubo charcos de sangre.

Balbuceabas a solas, con los ojos perdidos

y ovidaste tu nombre, hasta que despertaste...

Vos así en nosotros, imprevisible y loca,

amarga a veces, fría, insegura y distante...

Y a veces generosa, enamorada y tibia,

con el pelo revuelto y los ojos brillantes...

Yo sé tu historia triste de cafishios bacanes

que timbearon tu cuerpo de adolescente sola...

Sé cómo las vendieron, a vos y a tus hermanas,

mareándolas a unas para humillar a otras...

Pero sé que también muchas veces te alzaste

y peleaste en las calles y desde las terrazas

y vos y tus hermanas desafiaron la prepo

en las noches cerradas y en el sol de la plaza...

Yo no me uno al coro de comadres chismosas

que baten en la feria tu historia y tus defectos.

Yo, ante todo, te quiero. Vos y yo somos uno.

Y, el día que queramos, vos y yo cambiaremos.

Y así sí serán nuestras las diagonales verdes.

Y el río será claro. Y será azul tu cielo.

No habrá curro ni coima. No habrá miedo ni envidia.

Y ¨ un rayo misterioso hará nido en tu pelo ¨ ...

Alejandro Simonetti.

1975-1985.

----- Original Message -----
From: Mirta Nuñez
To: Grupal
Sent: Friday, June 08, 2001 11:23 PM
Subject: [grupal:14048] Buenos Aires

Me gusta el tango. Me gustan particularmente los tangos de hablan de Buenos Aires. Tal vez por nieta de inmigrantes que vivieron añorando su tierra, nunca pude imaginar mi vida fuera de esta ciudad. Amos sus avenidas, amo sus bares, amo fundamentalmente sus grandes librerías, amo la cantidad de actividades culturales que nos brinda, cuando los el tiempo y las finanzas nos permiten disfrutarlas, amo sus parques, sus ferias artesanales, amo los asados que se comen acá (los que aún comemos), amo la libertad de expresión de que gozamos en tiempos democráticos (amigos uruguayos se horrorizan al leer nuestros diarios y ver las cosas que escribimos de nuestros gobiernos), amo al porteño que disfruta del encuentro con sus amigos (aunque esos encuentros no sean "por negocios", cosa que no sucede en otros países), amo nuestras largas conversaciones de café, amo las revistas de distribución gratuita que encuentro en las librerías de Corrientes, hechas a pulmón, sólo por el hecho de difundir poesías de autores ignotos.
Pero también padezco Buenos Aires. Nuestro vivir siempre corriendo aunque no estemos apurados realmente. Viajar en subte apretada como una sardina. El porteño "piola" que quiere hacerse rico en dos días en base a "cometas" y otras actividades non santas. Padezco el dolor de los desocupados, de los jubilados, de los trabajores sobre-ocupados o sub ocupados. Padezco el atosigamiento de campañas de marketing tramposas donde tratan de venderme compulsivamente lo que yo no pedí ni necesité. Padezco a los políticos que se enriquecen delictivamente y a los sindicalistas que hacen lo mismo. Padezco que "la palabra empeñada" no alcance, que el contrato firmado no alcance, que vivamos en el "sálvese quien pueda". Padezco que el Pami esté al borde de la suspensión del servicio a sus afiliados, que es el único beneficio que les proporciona el ser jubilados. Padezco ver las filas interminables en las embajadas para ser sacar urgente pasaporte extranjero para irse del país.
Padezco que los jóvenes no tengan futuro y que el presente sea tan difícil de bancar. Padezco que la urgencia por el hoy, por la subsistencia hoy aquí y ahora, nos impida poner energías en ciertos proyectos que parecen "utópicos".
Hoy entré una librería de Rivadavia y Acoyte, esas paquetonas que tienen mesitas y sillones de cuero donde uno se puede sentar y leer un rato un libro, aún sin comprarlo. Tomé dos libros de Moreno que no había leído y me quedé un rato, leyendo algo y observando qué leían los que estaban a mi alrededor. Me llamó la atención que la mayoría elegía libros de información sobre otros países y mi fantasía fue que era gente que no estaba por realizar un viaje a Europa y quería una guía turística, sino que era gente que buscaba información sobre un lugar posible donde se viva mejor que acá. Un grupo de adolescentes hojeaban en voz alta, un grueso libro sobre maquillaje. Los hombres leían libros sobre marketing, management, gerenciamiento y todas esas cosas, donde los gurúes extranjeros nos transmiten recetas extranjeras que ingenuos de nosotros, creemos poder aplicar a nuestras pequeñas pymes o a nuestra propia actividad profesional. Nadie leía una novela, un libro de poesía. Lo más liviano: libros de autoayuda: mujeres sobre todo, al borde del ataque de nervios, buscando recetas de cómo convivir con hijos adolescentes, cómo mejorar la autoestima, cómo lograr que las cosas cambien con sólo decir "yo puedo, yo valgo". A mí me resultó rara esta experiencia de "sentarme a leer en una librería". Estoy acostumbrada a sentarme a leer "en los bares", pero hasta ahora en las librerías apenas hojeaba un libro arrodillada delante del estante donde lo encontré y rápidamente lo volvía a poner en la estantería (o lo compraba). Todas las personas que leyeron libros en la librería, lo dejaron "tirado" en una mesa que hay entre los sillones. Nadie volvió a ponerlo en su sitio. Una adolescente, lapicera en mano, copiaba fragmentos sobre un libro titulado algo así como "Qué es el amor?". Pensé en este Buenos Aires cambiante, en el cambio cultural que significa que "Así hablaba Zaratustra" salga $ 5.- en la edición más cara con tapa de cuero y los best-seller light cuesten muchísimo más y sean los que más se venden. En fin, muchas cosas pensé en esta observación que improvisamente me dediqué a hacer mi ciudad en esta tarde de sol y paro. Y aunque sé que los que se van, obtienen mayor calidad de vida en el extranjero (y hasta consiguen yerba, dulce de leche y parrillas), pensé que yo me quedo a resistir en Buenos Aires, porque la amo, aunque me duela. Y me acordé de Borges diciendo: "No nos une el amor, sino el espanto: será por eso que la quiero tanto". Y me acordé de ese tango de Eladia Blazquéz, que más abajo transcribo.
Mirta Núñez

POR QUE AMO A BUENOS AIRES (Eladia Blazquez)

¿ Por qué te amo?
¡ Tal vez por el absurdo!
Por tu esquiva manera de negarte,
por tu desdoblamiento,
porque a veces te encuentro sin buscarte,
y otras veces te busco
y no te encuentro.
Por me gusta rezongar,
¡ pero me quedo!
Porque en tu bulla de Babel me aturdo.
Será por eso que te quiero Buenos Aires,
por eso debe ser:
por el absurdo.

Yo me alimentaría, rumiando tangos,
sobrado de alegrías, falto de mangos,
porque mi fiesta es relojear desde una esquina
a mi Ciudad que es la más linda de las minas.
Sentir que todo es mío, el sol, el aire,
el limo de tu río...che, Buenos Aires...
Mirá cuanta riqueza me ha brindado Dios
que soy el dueño de tu voz.

Porque hay un ¡ che!
que me lastima
y hay un por qué
en cada esquina,
porque tu mole que me atrae y que me asusta
justamente es el lugar que a mi me gusta.

Porque hay amor
en tus balcones
y es el dolor
la misma cosa,
porque te amo y me embriago con tu aire
al nombrarte, Buenos Aires, en mi canción.

Yo quiero ser un seco pero en tu suelo
no tengo el "embeleco" de estraños cielos,
me moriría de una muerte cotidiana
si no te viera cuando subo las persianas.
Yo te asumí de siempre como te siento,
a veces con mis mufas, con mi descontento,
me gusta maldecir tus días de humedad
y compartir tu soledad.

------------------------

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From: Mirta Nuñez <mir@sinectis.com.ar>
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Date: Mon, 18 Jun 2001 00:07:41 -0300
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Subject: [grupal:14178] Para sus hijos...

...y para mi sobrino de 12 años que perdió a su padre siendo muy pero muy chiquito, comparto con Uds. las letras de dos canciones del último disco de Teresa Parodi. Me parecieron hermosas.
Si les gustan, tengo más.
Mirta

CANCION PARA FEDERICO

La palabra imposible no me gusta, Federico.
Es tan triste, mirá, y asusta tanto.
Tengo algunas cositas que decirte
que bien sé que te cuestan a diario...
Una es...
que no dejes los zapatos
en el medio del cuarto,
y otra es
que la vida es esta espiga
que florece sin más entre los cardos
y te pide: soltá la primavera
y te espera al final de cada día Federico
como un cálido abrazo.

Y a qué vengo a aburrirte con la lata
te estarás a esta altura preguntando.
Bueno es porque vi como al descuido
que te estaba ganando el desengaño.

Te he notado pensando entristecido
y te he visto los ojos desvelados
y me dije ¡ qué cosa, Federico!
No te caigas, por Dios, te falta tanto.

Fui por libros buscando cómo hablarte.
Los poetas, pensé, hacen milagros,
los poetas convencen, por ejemplo,
que la rosa es más rosa entre los cardos.

Pero cómo te hablo de poesía
me asombré con los libros en la mano,
en verdad no venía muy a cuento
y empecé por lo que era menos arduo:

Que acomodes un poco tus papeles
o que saques a Milton más temprano.
No se ordenan por cierto las tristezas
ordenando eficaz lo cotidiano.

Pero en fin, no lo hace por reflejo
y por amor se obnubila y dice a cambio
que por Dios no te caigas de la vida
está dándote siempre su milagro.

Descubrí para entonces, Federico,
que las vueltas las daba porque acaso
tuve tonta vergüenza de decirte
que te quiero, sin mucho más preámbulo.

Creo haberte hecho larga finalmente,
no es sencillo escribir sobre lo humano.
Asomáte que el sol ya está y no dejes
los zapatos tirados en el cuarto...


PARA EZEQUIEL CRECIENDO

Bello el camino es bello,
créeme niño el camino es bello,
no te derrumbes si es desparejo:
busca tus ojos en los espejos,
mírate libre niño y entero,
mírate franco, mírate bueno,
Cree en tí mismo y en tus esmeros,
prueba tus alas y ensancha el vuelo
que aunque parezca duro e incierto,
el camino es bello.

Miro tus ojos dulces,
tus ojos grandes, tus ojos buenos,
tus ojos graves, tus ojos bellos,
miro tus ojos y me sorprendo
de lo que veo que están sabiendo,
los niños saben niño, comprendo,
pero aunque sepas no tengas miedo
el camino es bello.

bueno, el amor es bueno,
créeme niño el amor es bueno
y es infinito si es justiciero.
Nos hace libres de pensamientos,
nos ennoblece, nos da sustento,
nos da esperanzas, por eso es bueno.
Tendrás razones para creerlo:
cuando hay amor el camino es bello,
aunque parezca duro e incierto
el camino es bello.

Quiero que me prometas
que cantarás tu canción sincera,
que cantarás con tu vida nueva
que cantarás con la vida entera:
sólo es posible cantar, pequeño,
cuando se tiene un hermoso sueño,
sabrás entonces que no te miento:
el camino es bello.


(Teresa Parodi)
-----------------------------
From: Mirta Nuñez <mir@sinectis.com.ar>
To: <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Tue, 12 Jun 2001 15:03:44 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2314.1300
Subject: RE: [grupal:14060] SERENATA PARA LA TIERRA DE UNO

Dice Mónica S.:

SI,Si yo conozco a Carlos Barocela!. pero no sabía que había interpretado ese tema ¿alguien más lo recordará?
Y no solo me acuerdo de su nombre, sino que también lo asocio con mi adolescencia recién iniciada, estaba enmoradísima de su voz y del amor, allá por los 60 (y tantos), cuando íbamos a V,Gessell, y me quedaba "pegada", a esas edulcoradas letras románticas. AY! AY! Cuanta inocencia!!. (luego vendrían otras más comprometidas).
Aunque con un poco de pudor, acá te mando, un pedacito de canción que aun hoy tarareo de vez en cuando:

Mientras el mar besa una playa ajena
yo busco en vano tu nombre entre la arena
yo busco en vano la luz de tu verano
y aquella noches anchas bajo el cielo
cuando tu piel se acostumbró a mi mano
y la arena a la sombra de tu pelo

Y hay tanta adolescencia apresurada......
tanta soledad arrepentida
que estás aqui, y aunque no estás conmigo
vuelvo a encontrar tu corazón amigo..
junto a las cosas que.....(no me acuerdo)...
(tengo presente la melodía, lástima que no te la puedo cantar, haceme acordar si algún dia nos cruzamos)
Un beso
Mónica Streger


Mónica: trato de recordar cómo sigue...

...Y hay tanta adolescencia apresurada
y tanta soledad arrepentida
que estás aquí y aunque no estás conmigo
vuelvo a encontrar tu corazón
junto a las que cosas que toco tu vida.

...Y hasta el el cielo la cruz del sur evoca
antiguas alegrías que se han muerto
y el faro al sur es una estrella rota
que nombra la vigilia de algún puerto...

From: "Rosana Fernandez" <rosanafernandez@ciudad.com.ar>
To: <Grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Fri, 29 Jun 2001 21:03:31 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2615.200
Subject: [grupal:14347] RV: La pestaña del lobo ...( El cuento como medicina)

Sent: Friday, June 29, 2001 9:02 PM
Subject: La pestaña del lobo ...( El cuento como medicina)

Si no sales al bosque, jamas ocurrira nada
y tu vida jamas empezara

- No salgas al bosque, no salgas- dijeron ellos
- Por que no? Porque no tengo que salir al bosque esta noche?- pregunto ella.
- En el bosque habita un enorme lobo que se come a las personas como tu. No salgas al bosque. No salgas por lo que mas quieras.
Pero, naturalmente, ella salio al bosque, y como era de esperar, se encontro con el lobo, tal como ellos le habian advertido.
- Lo ves? Ya te lo deciamos- graznaron.
- Eso es mi vida, no un cuento de hadas, replico ella-
Tengo que ir al bosque y encontrarme con el lobo, de lo contrario mi vida jamas podra empezar.
Pero el lobo que ella encontro habia caido en una trampa, se le habia quedado la pata prendida en el cepo.
_Socorro, auxilio_ Gritaba el lobo, Ayudame y te dare la justa recompensa.
Y como se yo que no me vas a hacer daño? - le pregunto ella, pues su mision era hacer preguntas y conjeturas
- Como se que no me mataras y me dejaras reducida a huesos?
- Mala pregunta- dijo el lobo- Tendras que confiar en mi palabra.
Y el lobo reanudo sus aullidos y lamentos...
Solo hay una pregunta que merece la pena hacer, hermosa doncella, dijo el lobo
Donde esta el alma?
Oh! Lobo, voy a correr el riesgo, vamos alla.
Abrio la trampa, el lobo saco la pata y ella se la envolvio con hierbas medicinales y plantas
- Oh! Gracias dulce doncella, mil gracias- dijo el lobo, lanzando un suspiro.
Pero como habia leido demasiados cuentos que no debia, ella exclamo:
- Bueno, ahora ya puedes matarme, anda, terminemos de una vez.
Pero no fue eso lo que ocurrio. En su lugar, el lobo alargo la pata y se la apoyo en el brazo.
-Soy un lobo de otro tiempo y lugar- dijo, y arrancandose una pestaña del ojo, se la entrego diciendo: - Usala y procura ser sabia.
De ahora en adelante sabras quien es bueno y quien no lo es tanto.
Mira a traves de mi ojo y lo veras todo con claridad.
Por dejarme vivir, te ofrezco vivir, como jamas en tu vida has vivido.
Recuerda que solo hay una pregunta, que merece la pena hacer, hermosa doncella.
Donde esta el alma?
Y asi la doncella regreso a la aldea, alegrandose de estar viva.

Sal al bosque, sal enseguida. Si no sales, al bosque jamas ocurrira nada y tu vida no empezara jamas.
Sal al bosque, sal enseguida....
( Seleccion de "La pestaña del lobo", poema original en prosa de Estes, C. 1970)

-------------------
DESDE LA EXPERIENCIA DEL PENSAMIENTO
-Aus der Erfahrung des Denkens-
Martin Heidegger
Traduce Pablo Mora a partir de las traducciones al italiano y al español
de Francesco Favino y J. B. Llinares, respectivamente.
moraleja@telcel.net.ve
www.poesia.org

Mayo, 2001


1
Camino y equilibrio,
sendero y saga
se encuentran en un paso.

Ve y porta,
yerra y pregunta
a lo largo de tu único desfiladero.


2

Cuando la luz matutina silenciosamente crece sobre los montes…

El oscurecimiento del mundo no alcanza jamás la luz del ser.
Demasiado tarde venimos para los dioses y demasiado pronto para el ser,
cuyo poema iniciado es el hombre.
Encaminarse a una estrella, solamente esto.
Pensar es la concentración sobre un pensamiento,
que permanece fijo como una estrella en el cielo del mundo.


3

Cuando la veleta delante de la ventana de la choza canta al levantarse la tormenta…

Cuando el coraje del pensar brota del reclamo del ser,
entonces florece el lenguaje del destino.
Tan pronto tenemos la cosa ante los ojos y en el corazón,
prestamos atención a la palabra, el pensar surge.
Pocos son suficientemente expertos en distinguir
entre un objeto aprendido y una cosa pensada.
Si fuéramos en el pensar adversarios antes que simples rivales,
más fácil vendría a ser el asunto del pensar.


4

Cuando de repente bajo el pluvioso cielo desgarrado se desliza un rayo de sol
sobre la oscuridad de los prados alpinos…

No somos nosotros los que vamos tras los pensamientos.
Son ellos los que vienen a nosotros.
Esta es la hora propicia para el coloquio.
Nos prepara para la meditación compartida. Ésta ni hace resaltar la opinión contraria ni tolera el asentimiento sumiso. El pensar permanece rasante al filo del asunto.
Por tal sociabilidad quizás algunos se convierten en compañeros en el oficio del pensar. Hasta que, inesperadamente, uno de ellos resulta maestro.


5

Cuando al inicio del verano florecen en el prado extraños narcisos
y bajo el arce brilla la zarzarrosa…

El lujo de la sencillez.
Sólo la forma conserva la visión.
No obstante la forma reposa en la poesía.
¿Quién podría, mientras quiera evitar la tristeza,
suscitar la claridad?
El dolor regala su virtud saludable allí donde no la suponemos.

6

Cuando el viento, cambiando pronto, muge en la armadura de la cabaña
y el tiempo se hace tedioso…

Tres peligros amenazan el pensamiento.
Peligro bueno y por lo tanto saludable es la vecindad del poeta cantor.
Peligro malo y por tanto agudísimo es el pensar mismo. Debe pensar contra sí mismo: cosa que puede sólo raramente.
Peligro infiel y por tanto confuso es el filosofar.


7

Cuando en el día veraniego la mariposa se aloja en las flores y, cerradas las alas,
con ellas abanica al viento del prado…

Todo estado valiente del ánimo es la resonancia del alentar del ser, que nuestro pensar recoge en el juego del mundo.
En el pensar cualquier cosa aparece solitaria y lenta.
En la paciencia prospera la magnanimidad.
Quien piensa en grande, debe errar en grande.


8

Cuando el torrente montano en el silencio de las noches cuenta su precipitar sobre las peñas rocosas…

Lo más antiguo de cuanto es antiguo viene en nuestro pensar tras de nosotros y hacia nosotros.
Por esto el pensar se da en el adviento de lo sido y es repensar.
Ser antiguo significa: pararse a tiempo donde el único pensamiento de una vía del pensar vibre al unísono.
El paso de la filosofía al pensar del ser lo podemos pretender, apenas nos sea familiar el origen del pensar.


9

Cuando en las noches invernales, tormentas de nieve sacuden la cabaña y después una mañana el paisaje es cubierto por su manto nevado…

La saga del pensar reposaría en su esencia, apenas llegase a ser incapaz de decir qué debe quedar deshecho.
Tal incapacidad llevaría al pensamiento delante de la cosa.
No existe jamás el hecho y el dicho en ninguna fábula.
¿Quién podría ponderar el asombro de que siempre y de repente un pensamiento sea?


10

Cuando de las pendientes del alto valle, de allá
arriba los rebaños lentamente traen dindón, dindón…

El carácter poético del pensar está todavía velado.
Donde éste se manifiesta, iguala por largo tiempo
la utopía de un intelecto semipoético.
Mas el poetizar pensante equivale a la topología del ser en la verdad.
Ésta indica a éste la localidad de su esencia.


11

Cuando la luz de la tarde, cayendo sobre algún punto de la selva, dora los troncos…

Cantar y pensar son los troncos vecinos del poetizar.
Éstos irrumpen del ser y alcanzan su verdad.
Su relación hace evocar el canto de Hölderlin a los árboles silvestres:
"Y desconocidos el uno del otro permanecen,
mientras están erguidos, los troncos vecinos ".


12

Extiéndense selvas
precipítanse torrentes
rocas permanecen
lluvia cae.

Campos esperan
brotan fuentes
vientos moran
medita la gracia.

(Escrito en el año 1947)



Fuente:
Martin Heidegger: DALL ' ESPERIENZA DELL PENSARE
Traduzione di Francesco Favino
Roma, 1979. Ristampa dalla rivista "Filosofia". Anno VIII, fascicolo III,pp. 373-378, Torino, 1957.
J. B. Llinares: Traducción de la obra "Aus der Erfahrung des Denkens" (Desde la experiencia del pensamiento) de Martín Heidegger. Valencia, España, 1979.


© de la traducciónPablo Mora 2001
Espéculo. Revista de estudios literarios. Universidad Complutense de Madrid
El URL de este documento es http://www.ucm.es/info/especulo/numero18/heidegg.html

.
From: Dario Caballes
Sent: Tuesday, July 03, 2001 4:31 PM
Subject: un profeta dijo...

Existio hace muchos anos, un profeta. Un dia, un grupo de discipulos le
dijo:

"Maestro, hablanos de los argentinos"...

El Profeta recogio su alba tunica y les contesto:

"Los argentinos estan entre vosotros, pero no son como vosotros.

No intenteis conocerlos, porque su alma vive en el mundo impenetrable del
dualismo.

Los argentinos beben en una misma copa la alegria y la amargura.

Hacen musica de su llanto - el tango - y se rien de la musica de otros.

Los argentinos toman en serio los chistes y de todo lo serio hacen una
broma. Ellos mismos no se conocen."

Prosiguio en tono calmo diciendo:

"Nunca subestimeis a los argentinos. El brazo derecho de San Pedro se
supone que es un argentino, y el mejor consejero del Demonio tambien.

Argentina nunca ha dado ni un gran santo ni un gran hereje, pero los
argentinos pontifican sobre los herejes y heretizan a todos los santos.

Su espiritu es universal e irreverente. Creen en la difunta Correa, la
interpretacion de los sueños y el horoscopo chino, todo al mismo
tiempo.

Tratan a Cristo de "el flaco" y se mofan de los ritos religiosos,
aunque no se pierden Tedeum ni misa alguna.

No creen en nadie, pero se creen todo. No renuncian a sus ilusiones ni aprenden de las desilusiones.

!No discutais con ellos jamas!

!Los argentinos nacen con sabiduria inmanente!

!Saben y opinan de todo!. En una mesa de cafe arreglan el
mundo, que siempre funciona como ellos piensan, no como es.

Cuando los argentinos viajan, todo lo comparan con Buenos Aires.

Los argentinos son "El pueblo elegido"... por ellos mismos.

Se pasean entre los demas pueblos como el espiritu sobre las aguas: !sin
absorber nada de ellos!

Individualmente, se caracterizan por su simpatia e inteligencia, pero
en grupo son insoportables por su griterio y apasionamiento.

Cada uno lleva en si la chispa del genio, aunque los genios, ya se
sabe, no se llevan bien entre ellos. Por eso, reunir a los argentinos es
muy facil, pero unirlos es imposible.

Un argentino es capaz de lograr todo en este mundo, menos conseguir el
aplauso de otros argentinos.

La envidia es una enfermedad geneticamente arraigada en estos
sudamericanos incurables.

No les hableis de la logica. La logica implica razonamiento y mesura.

Los argentinos son hiperbolicos y desmesurados. Si os invitan a comer,
no os invitan a una comida sino "a morfar la mejor comida del mundo"...

Cuando discuten no dicen: - No estoy de acuerdo con usted , sino:
"Usted esta total y absolutamente equivocado".

Tienen una gran tendencia antropofagica.

"Se la trago'" significa haber sobrepasado o aventajado a otro.

Muchisimas otras de sus referencias son igualmente gastronomicas. Para
referirse a una mujer bien dotada, suelen decir que es un "budinazo",
un "bombon" o cualquiera de esas expresiones.

Si las cosas salen bien con ella, dicen que se "morfaron una mina
riquisima", y si en una fiesta alguien cuenta buenos chistes, se
hicieron "el plato" con el.

Aman tanto la contradiccion que llaman "barbara" a una mujer linda, a
un erudito lo bautizan "bestia" y a un mero futbolista "genio".

Cuando acceden a hacer un favor no dicen "si", sino "!como no!".

El Profeta hizo una larga pausa y continuo:

"Son el unico pueblo del mundo que comienza sus frases con la palabra
"No". Cuando alguien les agradece por algo, dicen: "No, de nada", o
simplemente "No", con una sonrisa.

Los argentinos, ademas, tienen dos problemas para cada solucion. Pero
intuyen las soluciones a todo problema. Cuando estuve la ultima vez en
Buenos Aires me admiro que cualquier argentino dijera que sabia como
pagar la deuda externa, enderezar a los militares, aconsejar al resto
de America Latina, eliminar el hambre en Africa y enseñar economia en
Estados Unidos.

Cuando quise predicar mis ideas, empezaron por enseñarme como tenia
que hacer para llegar a ser un buen predicador.

Se asombran de que los demas no vean cuan sencillas son sus recetas y no entienden por que el mundo no les hace caso."

El Profeta adopto un tono solemne y añadio:

"Los argentinos tambien eligen cuidadosamente metaforas para referirse
a lo comun con palabras no comunes.

Por ejemplo, a un aumento de tarifas lo llaman: "rebalanceo de ingresos", a un incremento de impuestos: "modificacion de la base imponible", y a una devaluacion del peso: "una variacion en la relacion cambiaria".

Un plan economico es siempre "un plan de ajuste", lo que daria a
entender que en la economia Argentina ya no quedan tornillos por
apretar.

A una operacion financiera de especulacion la llaman con el
inocente nombre de "bicicleta". Todo argentino que se precie ha
pedaleado alguna vez.

Viven, como dijo el filosofo Ortega y Gasset, una permanente
disociacion entre la imagen que tienen de si mismos y la realidad.

Jamas se miran al espejo para verse bien como son.

Tienen un porcentaje altisimo de psiquiatras y psicologos y se ufanan de estar siempre al tanto de la ultima terapia de moda.

Poseen un tremendo super-ego, pero no toleran que se lo mencione.

Tienen un espantoso temor al ridiculo, pero se describen a si mismos
como liberados y pertenecientes al llamado "primer mundo".

Son convencionales y prejuiciosos, pero creen ser amplios, generosos y
tolerantes.

Son racistas al punto de hablar de los "negros de mierda" y se jactan,
erroneamente, de no tener indios en su territorio.

Espejo e imagen, concentran en ellos mismos el terrible choque entre
la fantasia y la realidad."

Habia llegado la nave al muelle. Alrededor del Profeta arremolinabase
una multitud dolorida que habia acudido a despedirlo en su largo viaje
a la remota Argentina, lugar al que debia ahora regresar.

El Profeta quiso hablar, pero la emocion, como a Carlos Gardel, le
embargaba la voz. Hubo un minuto de largo y conmovedor silencio, hasta
que de repente se oyo una apreciacion del timonel del buque que decia:

"!Vamo' che!, decidite y a ver si subi' que' toy apurado."

El Profeta, recordando aquellos inefables conductores de autobuses de
Buenos Aires que se llaman "colectiveros", hizo un gesto de resignacion
y lentamente subió al pequeno barco y desde alli saludo a sus fieles
por ultima vez.

El timonel, ARGENTINO HASTA LA MUERTE, lo miro con indiferencia y puso proa al horizonte.
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Me curó una carcajada

Durante siete años no pude dar un paso.
Cuando fui al gran médico,
me preguntó: "¿Por qué llevas muletas?"
Y yo le dije: "Porque estoy tullido."
"No es extraño", me dijo.
"Prueba a caminar. Son esos trastos
los que te impiden andar.
¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!"
Riendo como un monstruo,
me quitó mis hermosas muletas,
las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reir,
las arrojó al fuego.
Ahora estoy curado. Ando.
.
Tan sólo a veces, cuando veo palos,
camino algo peor por unas horas.

Bertold Brecht

Apollinaire habla de un maestro que lleva a sus alumnos a una
montaña, y les dice que salten, y se niegan, y tienen miedo...Entonces los
empuja, y entonces vuelan...

Me recordo al proverbio africano: "A los hijos,
primero raices, y despues alas"

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LOS NADIES

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano (el libro de los abrazos).

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From: "Melania Danda" <Melaniadanda@uol.com.br>

O Entardecer no rio Guaíba

Ouço passos na estrada,
A floresta arde como uma chama arrebatadora,
Já fiquei louca uma vez e agora não parece diferente,
Se é vida se é morte.

A natureza me escapa
Como a farinha que passa pela peneira
Azedando tudo que chega ao leite,
Tornando esbranquiçado o que já era pálido.
O vermelho vai e volta em tal ilusão,
Cumpre sua chegada na vista da água arredia
Que não se consome de azul,
Mas também não se deixa passar
Como líquido distemido que vai
Em procura da bendita experiência
Do orvalho que se quebra ao chegar no solo.

Ambas,
Água e assoalho são encantadas no amanhecer
Porque respiram a bênção do novo dia
E a história da retorta solar
Que ilumina a tudo, que não deixa nada emudecer,
Mesmo que a alma esteja vazia,
Cobre de sonhos o menino
Que à noite se esquece de ser gente grande
Lacrimeja amarelado ao meio-dia
E se comporta como atleta ao cair da noite
Parecendo de alguma maneira
Não querer percorrer o seu ritmo predestinado
E tenta se levantar mais um pouco
Antes da noite e do outro dia amanhecer,
Como criança birrenta que
Não quer ir para o seu quarto.

O sol veleja antes do entardecer completo
Na beira do rio Guaíba
Para aqueles que lhe assistem
Quer fazer mais uma cena, parece retroceder,
Mas é ilusão
Segue seu ciclo por mais um dia,
E, no final, já não parece triste,
Mas feliz ao se encontrar com a noite.

Todos os dias se repete tal ciclo
De maneira incomparável
Às outras qualidades da natureza,
O encontro da noite com o sol
O pôr do sol na noite
A angústia do dia ter que entardecer.

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From: "chocoflan"<chocoflan@bol.com.br>
Mailing-List: list notivaga@yahoogroups.com; contact notivaga-owner@yahoogroups.com
Delivered-To: mailing list notivaga@yahoogroups.com
List-Unsubscribe: <mailto:notivaga-unsubscribe@yahoogroups.com>
Date: Sat, 21 Jul 2001 00:59:56 -0300
Subject: {Magriça} para os meus amigos

LIBERDADE

Sou livre como uma gota de chuva,
Como uma flor, como uma ave,
Vivo e o mal humor não me alcança,
Sou como uma criança que chora , pensa e brinca,
Mais sem se entregar a dor.

Sou livre no espaço, na terra , na verdade,
No amor pela vida e no amor próprio,
Sou livre na sinceridade,
No sentido de ser alguém que vê sentido em existir.

Eu sou como uma música,
Cheia de notas e compassos,
Na harmonia dos encantos , na sabedoria dos astros,
Sou livre , sem rancor, ódio ou inimizade,
Sou livre no viver em liberdade.

Sou livre para ser eu,
Ser eu sem me importar com os outros,
Ser eu com a minha fé, com o meu Deus,
Ser livre para me permitir,
Me amar , me querer,
Sou livre para viver.

FLÁVIA M.GONÇALVES

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From: "Rosana Fernandez" <rosanafernandez@ciudad.com.ar>

Los amantes

Quien los ve andar por la ciudad
si todos estan ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la humeda palma, corren por las
falanges,
y arriba esta la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de cesped, hacia puertos

que se abren entre sabanas
Todo se desordena a traves de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardin que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez mas antes de oler el dia.
Ya estan vestidos, ya se van por la calle.
Y es solo entonces
cuando estan muertos, cuando estan vestidos,
que la ciudad los recupera hipocrita
y les impone los deberes cotidianos.
Julio Cortazar.

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From: Mirta Nuñez <mir@sinectis.com.ar>

Comparto con Uds. este poema de Armando Tejada Gómez,
Mirta

Un día bien otro mal,
no hay mal que por bien no venga.

El que quiere andar ya sabe
que llevar la sombra cuesta.

Me demoro pero llego.
Voy hacia toda la tierra.

Cuando doy un paso, quedo.
Mi corazón no regresa.

Dicen que algunos me llevan
engañado con promesas.

Nunca desconfío mucho
ni creo más de la cuenta.

Cuando alguien me diga vamos
ni sueñe en pegar la vuelta.

Veremos quién lleva a quién
cuando ganemos la huella

Camino que ando florece
de mujer, niños y siembra.

Ya que hay que vivir, peliemos
No hay mal que por bien no venga.

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From: Roman Mazzilli <roman@campogrupal.com>
To: Grupal <grupal@listas.hipernet.ufsc.br>
Subject: [grupal:14757] Graffiti

Hablan las paredes

Eduardo Galeano

Según el diccionario de la Real Academia Española, las frases que manos
anónimas escriben en las paredes de las ciudades se llaman grafitos y "son
de carácter popular y ocasional, sin trascendencia".

Alguna trascendencia les reconoció, en cambio, Rudolph Giuliani. En años
recientes, cuando el alcalde emprendió su cruzada contra el hampa en Nueva
York, condenó a los peligrosos autores de palabras y dibujitos, porque
"ensuciando las paredes revelan una conducta protocriminal". En cambio, se
supone, revelan una irreprochable conducta las empresas que cubren las
ciudades con anuncios de publicidad descaradamente mentirosos.

Las paredes, me parece, opinan otra cosa. Ellas no siempre se sienten
violadas por las manos que las escriben o las dibujan. En muchos casos,
están agradecidas. Gracias a esos mensajes, ellas hablan y se divierten.
Bostezan de aburrimiento las ciudades intactas, que no han sido garabateadas
por nadie en los poquitos espacios no usurpados por las ofertas
comerciales..

Somos muchos los lectores al paso. Y diga lo que diga la respetable
Academia, somos muchos los que cada día comprobamos que las anónimas
inscripciones trascienden a sus autores. Alguien, quién sabe quién, desahoga
su bronca personal, o trasmite alguna idea que le ha visitado la cabeza, o
se saca las ganas de tomarse el pelo o tomar el pelo a los demás: a veces
ese alguien está siendo mano de muchos. A veces ese alguien está oficiando
de intérprete de los sentires colectivos, aunque no lo sepa ni lo quiera.

Aquí va una breve recopilación, dividida por temas, de algunas frases que he
leído últimamente en diversas ciudades: en las paredes, que vienen a ser
algo así como las imprentas más democráticas de todas.

Tiempos modernos

Si la cárcel está llena de inocentes, ¿dónde están los delincuentes?

Yo no vendo a mi madre. Ya la vendió mi padre.

Oculté tan bien lo que pensaba, que ya no lo recuerdo.

Tanta lluvia y tan poco arco iris.

¿Y si hay guerra y no va nadie?

En mi hambre, mando yo.

Preguntas

Vivir solo, ¿es tan imposible como vivir acompañado?

Los mudos, ¿practican el sexo oral?

¿El amor muere o cambia de domicilio?

Un parto en la calle, ¿es alumbrado público?

Si María era virgen, ¿Jesús era adoptado?

Cuando yo sea niño, ¿seré poeta?

De ellas sobre ellos

Hombre que no miente, es mujer.

Una mujer sin hombre es como un pez sin bicicleta.

El 99 por ciento de los hombres da mala reputación al resto.

Prometen regalos y dan palos.

¿Qué hacen las mujeres antes de encontrar al hombre de sus sueños? Se casan
y tienen hijos.

Detrás de toda mujer feliz hay un machista abandonado.

Si Dios hizo a Adán a su imagen y semejanza, ¿quién nos defiende de Dios?

De ellos sobre ellas

Mujer que no rompe las bolas, es hombre.

Cada día mueren dieciocho mil mujeres, y a la mía ni le duele la cabeza.

La mujer en casa y con la pata rota.

Linda como mujer de otro.

Si se callaran un momento, podría decirles cuánto las amo.

Cuando no te lo cobran, te lo hacen pagar.

Si las mujeres fueran necesarias, Dios tendría una.

La tercera vía Happy birthgay. Iguales pero diversos. Somos así porque nos
gusta, aunque no les guste.

Lo único contra natura es el voto de castidad.

No tengo miedo de mí. Yo soy Adán, más Eva. Si Dios me hizo así, Dios es
gay.

Te amo y no puedo parar. ¿Por qué tienen muros los cementerios, si los que
están adentro no pueden salir y los que están afuera no quieren entrar?

Los muertos no nos dejan vivir, porque no los dejamos morir.

La muerte es un mal hereditario.

Hablaban tan bien de mí, que pensé que me había muerto.

La muerte siempre gana, pero te da una vida de ventaja.

No te preocupes tanto por la vida, porque no saldrás vivo de ella.

Todos los dioses fueron inmortales.

Lo único seguro es que quién sabe.

Zig y zag

Con el tigre delante, no hay burro con reuma.

La calle Después lleva a la plaza Nunca.

Soñé que tenía insomnio. Yo camino con ojos en los pies.

---------------------------

From: "Laura Salamero" <lsalamero@hotmail.com>
To: grupal@listas.hipernet.ufsc.br
Bcc:
Date: Sun, 29 Jul 2001 23:29:39 -0300
X-OriginalArrivalTime: 30 Jul 2001 02:29:39.0757 (UTC) FILETIME=[7BB76DD0:01C1189F]
Subject: [grupal:14761] YO NO QUITE LA U.........

>
>Caminaba distraídamente por el camino y de pronto lo vio.
>
>
>Allí estaba el imponente espejo de mano al costado del sendero, como esperándolo.
>
>
>Se acercó, lo alzó y se miró en él. Se vio bien.
>
>
>No se vio tan joven, pero los años habían sido bastante bondadosos con él.
>
>
>Sin embargo había algo desagradable en la imagen de sí mismo.
>
>
>Cierta rigidez en los gestos lo conectaba con los aspectos más agrios de la propia historia:
>
>
> La bronca,
>
>
> el desprecio,
>
>
> la agresión,
>
>
> el abandono,
>
>
> la soledad.
>
>
>Sintió la tentación de llevárselo, pero rápidamente desechó esa idea.
>
>
>Ya había bastantes cosas desagradables en el planeta para cargar con otra más.
>
>
>
>
>Decidió irse y olvidar para siempre ese camino y ese espejo insolente.
>
>
>Caminó por horas tratando de vencer la tentación de volver atrás hacia el espejo.
>
>
>Ese misterioso objeto lo atraía como los imanes atraen a los metales.
>
>
>
>
>Resistió y aceleró el paso.
>
>
>Tarareaba canciones infantiles para no pensar en esa imagen horrible de sí mismo.
>
>
>Corriendo, llegó a la casa donde había vivido desde siempre, se metió vestido en la cama
>
>
>y se tapó la cabeza con las sábanas.
>
>
>
>
>Ya no veía el exterior, ni el sendero, ni el espejo, ni la imagen de él mismo reflejada en el espejo;
>
>
>pero no podía evitar la memoria de esa imagen:
>
>
>
>
> la del resentimiento,
>
>
> la del dolor,
>
>
> la de la soledad,
>
>
> la del desamor,
>
>
> la del miedo,
>
>
> la del menosprecio.
>
>
>
>
>Había ciertas cosas indecibles e impensables...
>
>
>...Pero él sabía dónde había empezado todo esto.
>
>
>Empezó esa tarde, hace treinta y tantos años...
>
>
>El niño estaba tendido, llorando frente al lago el dolor del maltrato de los otros.
>
>
>
>
>Esa tarde el niño decidió borrar, para siempre, la letra del alfabeto.
>
>
>
>
>Esa letra.
>
>
>Esa.
>
>
>La letra necesaria para nombrar al otro si está presente.
>
>
>La letra imprescindible para hablarle a los demás, al dirigirles la palabra.
>
>
>
>
>Sin manera de nombrarlos dejarían de ser deseados...
>
>
>y entonces no habría motivo para sentirlos necesarios...
>
>
>y sin motivo ni forma de invocarlos, se sentiría, por fin, libre.....
>
>
>
>
> EPÍLOGO:
>
>
>
>
> Escribiendo sin "U"
>
>
> puedo hablar hasta el cansancio de mí,
>
>
> de lo mío, del yo,
>
>
> de lo que tengo,
>
>
> de lo que me pertenece...
>
>
> Hasta puedo escribir de él,
>
>
> de ellos
>
>
> y de los otros.
>
>
> Pero sin "U"
>
>
> no puedo hablar de ustedes,
>
>
> del tú,
>
>
> de lo vuestro.
>
>
> No puedo hablar de lo suyo,
>
>
> de lo tuyo,
>
>
> ni siquiera de lo nuestro.
>
>
> Así me pasa...
>
>
> A veces pierdo la "U"....
>
>
> y dejo de poder hablarte,
>
>
> pensarte, amarte, decirte.
>
>
> Sin "U" yo me quedo pero tú desapareces...
>
>
> Y sin poder nombrarte,
>
>
> ¿cómo podría disfrutarte?
>
>
>
>
> Como en el cuento... si tú no existes,
>
>
> me condeno a ver lo peor de mí mismo
>
>
> reflejándose eternamente,
>
>
> en el mismo mismísimo tonto espejo.
>
>
>
>
> Jorge Bucay "Cuentos para Pensar"
>
>
>
>
-------------------------------

From: Roman Mazzilli <roman@campogrupal.com>

Impaciencia

Estoy sentado al borde de la carretera.
El chofer cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo.
No me gusta el lugar
adonde voy.
¿Por qué miro el cambio de rueda
con impaciencia?.

Bertold Brecht

-------------------------
From: "Laura Salamero" <lsalamero@hotmail.com>
To: grupal@listas.hipernet.ufsc.br
Bcc:
Date: Mon, 30 Jul 2001 18:17:52 -0300
X-OriginalArrivalTime: 30 Jul 2001 21:17:52.0948 (UTC) FILETIME=[1800A740:01C1193D]
Subject: [grupal:14779] La vida

La vida

a Vicente Gerbasi

La Vida toma aviones y se aleja,
sale de día, de noche, a cada instante
hacia remotos aeropuertos.

La Vida se va, se fue, llega más tarde,
es difícil seguirla: tiene horarios
imprevistos, secretos,
cambia de ruta, sueña a bordo, vuela.

La Vida puede llegar ahora, no sabemos,
puede estar en Nebraska, en Estambul,
o ser esa mujer que duerme
en la sala de espera.

La Vida es el misterio en los tableros,
los viajantes que parten o regresan,
el miedo, la aventura, los sollozos,
las nieblas que nos quedan del adiós
y los aviones puros que se elevan
hacia los aires altos del deseo.

Eugenio Montejo

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From: "Montse Fornos" <MONTSEFORNOS@terra.es>

"Quem faz um poema abre uma janela.
Respira, tu que estás numa cela abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo;
para que possas profundamente respirar.
Quem faz um poema salva um afogado."

Mário Quintana

-------------------------------
From: "Pablo Mora" <moraleja@telcel.net.ve>

Por todos y para todos

Pablo Mora

"La poesía debe ser hecha por todos". Insistía Lautréamont, reencontrándose con afluentes de antiguos proverbios africanos como el que nos recuerda Gustavo Pereira: "El hombre se hace hombre por los otros". En efecto, Carlos Yusti observa que la sentencia de marras alude a un sentido más vital que literario: "La poesía como una manera de obrar y hacer (ético y estético) en la vida ordinaria". Juan Calzadilla, al respecto, apunta: "La poesía como actitud transmisible, como género cotidiano y como actividad pública de los sentidos necesita de la presencia de un autor anónimo que vuelva realidad el postulado según el cual la poesía debe ser hecha por todos, aunque sea UNO solo quien finalmente la haga." La antigua nostalgia de una poesía hecha por todos y para todos, tal como lo enfatiza Octavio Paz, "conciencia histórica, conciencia de la separación y tentativa por reunir lo que fue separado... Poesía, momentánea reconciliación: ayer, hoy, mañana; aquí y allá; tú, yo, él, nosotros. Todo está presente: será presencia." A modo de cuerpo místico creador, donde unos militamos ante aquellos triunfantes, gozosos o purificantes. Visión del mundo comulgatoria, dentro de una Sociedad Anónima o Comunión Poética, auténtica Poesía Colectiva o Poesía, Sociedad Anónima integrada por los poetas que fueron, que son o que vendrán.

Si el hombre se hace y crece en comunión con los demás hombres tal como se nos ha repetido, con mayor razón los poetas en Comunidad Poética enarbolan una Conciencia Colectiva, hermanados en una tarea común de liberación, pudiendo suscribirse, como lo hace Rafael Rattia, el pensamiento del recién fundado Círculo Bolivariano de Creadores "César Rengifo": "Reivindicamos las potencias del arte, de la poesía, en su sinceridad, en su capacidad de cuestionar, de descubrir, de proponer, de exaltar, de sublimar a los seres humanos y de ayudarlos a vivir la vida como belleza, como don de la providencia, como obra del amor por la humanidad y del trabajo." Copartícipe de una misma experiencia cósmica, de un cósmico dolor, el poeta desemboca en una convivialidad creadora; expresándose en él lenguaje de la tribu de que nos habla Albert Béguin, ligando indisolublemente su destino individual en el destino de los demás. El poeta, en unidad cósmica, da expresión al espíritu de su pueblo, como lo aconseja Jacquetta Hawkes, porque " hubo una época en que la poesía era del pueblo. Hasta que no vuelva a ser del pueblo, la poesía no volverá a ser la poesía." (Jaime Jaramillo Escobar).

Definitivamente, aunque sea uno quien finalmente la haga, la poesía debe ser hecha por todos. (Lautréamont). Un poema es una suma de hombres y una combinación de palabras. (Homero Aridjis). Los unos somos otros. Solos, no somos nada, nadie; juntos, inmortales. En el interior de cada hombre están todos los hombres. (J. M. Briceño Guerrero). El otro Borges que es y no es Borges sabía perfectamente que todas las obras son obra de un solo autor intemporal y anónimo dentro de "la utopía del libro infinito ya escrito o del libro que por otro uno escribe o por uno otro termina". O como se lo pregunta Mario Benedetti: "Quién hubiera dicho/ que estos poemas de otros/ iban a ser/ míos... quién hubiera dicho/ que estos poemas míos/ iban a ser/ de otros." En verdad que la poesía debe ser hecha y hecha por todos y para todos.
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From: "Daniel Humani" <danumani@hotmail.com>

PALABRAS MUERTAS

Provocar, esa es nuestra búsqueda.
Somos un grupo de teatro que intenta acercarse a ese
laberinto invisible en donde parece imposible no
perderse: LA MENTE.
Y lo hacemos desde su principal enemiga, LA EMOCIÓN.

Queremos que usted comparta este momento con nosotros
con un único objetivo, que no salga indiferente.

Provocarlos.
Alegría, tristeza, enojo, dolor.
Emociones, sensaciones.
Contamos con dos poderosas herramientas:
nuestro cuerpo y nuestras palabras.

En este caso PALABRAS MUERTAS.
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From: "Rosana Fernandez" <rosanafernandez@fibertel.com.ar>

Tipos de verdades....

"Dice la razon: busquemos la verdad!
Y el corazon: vanidad.
La verdad ya la tenemos.
La razon: Ay, quien alcanza la verdad!
El corazon: vanidad.
la verdad es la esperanza.

Dice la Razon: tu mientes.
Y contesta el corazon:
quien miente eres tu , razon,
que dices lo que no sientes.
La razon: jamas podremos
entendernos, corazon.
El corazon: ya veremos..."
Antonio Machado.
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From: "Carlos R. Martinez" <crmartinez@infovia.com.ar>
To: "GRUPAL" <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Sat, 1 Sep 2001 16:36:17 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.50.4133.2400
X-Infomail-Id: 999372693.452401AC1E03A1.12693
Subject: [grupal:15282] Breve instructivo para nuevos pobres

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From: Mirta Nuñez <mir@sinectis.com.ar>
To: "Grupal" <grupal@canudos.hipernet.ufsc.br>
Date: Mon, 10 Sep 2001 23:15:31 -0300
X-Mailer: Microsoft Outlook Express 5.00.2314.1300
Subject: [grupal:15425] Fernando Pessoa como Alberto Caeiro

Poema X

La asombrosa realidad de las cosas
es mi descubrimiento de todos los días.
Cada cosa es lo que es,
y me cuesta explicar lo mucho que eso me alegra
y lo mucho que me basta.

Sólo hace falta existir para ser completo.

Escribí muchos poemas
y voy a escribir muchos más, naturalmente.
Cada uno de mis poemas dice eso,
y todos mis poemas son diferentes,
porque cada cosa que hay es una manera de decir esto.

A veces me pongo a mirar una piedra.
No me pongo a pensar si siente.
No se me ocurre llamarla mi hermana.
Me gusta porque es una piedra,
me gusta porque no siente nada,
me gusta porque no tiene ningún parentesco conmigo.

Otras veces oigo pasar el viento
y creo que sólo para oír pasar el viento vale la pena haber nacido.

Yo no sé qué pensarán los demás leyendo esto;
pero creo que debe estar bien porque lo pienso sin esfuerzo
y sin pensar que otras personas me puedan estar oyendo;
porque lo pienso sin pensamientos,
porque lo digo como mis palabras lo dicen.

Una vez me llamaron poeta materialista,
y yo me sorprendí porque no creía
que me pudieran definir.
Yo ni siquiera soy poeta: veo.
Si lo que escribo tiene valor, no soy yo quien lo tiene:
el valor está allí, en mis versos.
No hay nada, en todo eso, que dependa de mi voluntad.

X

A espantosa realidade das coisas
E a minha descoberta de todos os días.
Cada coisa é o que é,
E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.
Hei de escrever muitos mais, naturalmente.
Cada poema meu diz isto,
E todos os meus poemas são diferentes,
Porque cada coisa que há é uma maneira de dizer isto.

As vêzes ponho-me a olhar para uma pedra.
Não me ponho a pensar se ela sente.
Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
Gosto dela porque ela não sente nada,
Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo

Outras vêzes oiço passar o vento,
E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estôrvo,
Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
Porque o penso sem pensamentos,
Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,
E eu admirei-me, porque não julgava
Que se me pudesse chamar qualquer coisa.
Eu nem sequer sou poeta: vejo.
Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
O valor está ali, nos meus versos.
Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

From: Mirta Nuñez <mir@sinectis.com.ar>
Necesidades (de Juan Gelman)

Necesidades (en Relaciones, 1973)

el individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad
suele ser calificado de insano acusado de enfermedad mental y
perseguido como enfermo
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

el individuo que ve piernas azules de mujer volar
arbolitos cantar el mundo heder
es encerrado golpeado con electricidad insulina médicos
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

¿necesidades del volar o cantar?
¿necesidades del individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad y es
calificado de insano acusado de enfermedad mental y perseguido como
enfermo?

¿otras necesidades?
¿necesidades del individuo que no difiere de sus pares
que no perturba o escandaliza a su familia o sociedad
que no es calificado de insano acusado de enfermedad mental ni
perseguido como enfermo?

¿piernas azules de mujer volar no?
¿ni arbolitos cantar ni mundo heder?
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes
los jabalíes de oro se están comiendo a yvonne

© 1994, Juan Gelman, Compañía Editora Espasa Calpe Argentina S.A.

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From: Roman Mazzilli <roman@campogrupal.com>

Propuesta

A callarse

Ahora contaremos doce
y nos quedamos todos quietos.

Por una vez sobre la tierra
no hablemos en ningún idioma,
por un segundo detengámonos,
no movamos tanto los brazos.

Seria un minuto fragante,
sin prisa, sin locomotoras,
todos estaríamos juntos
en una inquietud instantánea.

Los pescadores del mar frío
no harían daño a las ballenas
y el trabajador de la sal
miraría sus manos rotas.

Los que preparan guerras verdes,
guerras de gas, guerras de fuego,
victorias sin sobrevivientes,
se pondrían un traje puro
y andarían con sus hermanos
por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero
con la inacción definitiva:
la vida es solo lo que se hace,
no quiero nada con la muerte.

Si no pudimos ser unánimes
moviendo tanto nuestras vidas,
tal vez no hacer nada una vez,
tal vez un gran silencio pueda
interrumpir esta tristeza,
este no entendernos jamas
y amenazarnos con la muerte,
tal vez la tierra nos enseñe
cuando todo parece muerto
y luego todo estaba vivo.

Ahora contare hasta doce
y tu te callas y me voy.

Pablo Neruda
(Estravagario)
--------------------------
INVOCACIÓN A LA PAZ
Pablo Mora
9/13/2001 7:15:03 PM

ANCHA SOLEDAD de los desiertos. Sol en los tejados. Silenciosa frescura del aljibe. Vellón azul rondando por el aire. Voz en alta llamarada. Milagro para el rayo en muerte de la guerra. Canto de la brisa, el sol y las quebradas. Amor que no puede caminar como una hoja.

Una hoja entre el viento que camina o un camino entre el vientre de la hoja que se va. Hoja y camino. Camino caminando con el viento. Incógnita en el tiempo. Una pregunta en pie para los hombres. Colina para otear a Dios. Hondonada para hallar la luz. La cresta de un lucero, por el postigo corazón mirando.

Susurro de los árboles, tu sueño. Tu corazón, del tamaño del mar que conocemos. Tu cabellera, los ríos, las quebradas, los riachuelos. Diminuta, te escondes en los sauces que duermen a los lagos, en los cipreses de la tumba ajena, en los aljibes de las casas solas; en los zaguanes del amor del viento o en las pestañas de la madre pobre.

Hojarasca entre la noche de los pájaros. Tronco fatigado por el tiempo y la tormenta. Latido de fogata crepitando entre la fronda.

Lumbre y mujer para la misma sombra. Sueño y silbido para el mismo abismo. Amanecer y tarde florecidos, floreciendo en las sienes de la flora. Lucero y arrebol, azules horas. Cocuyo entre rastrojos vespertinos, iluminando el resplandor tardío, las noches de vigilia arrobadora.

Júbilo, alumbramiento, bienvenida. Ara en fulgor para el altar del tiempo, para elevar el corazón festivo. Trino con que cantamos a la vida, cuando la suerte nos ofrece el huerto para sembrar de estrellas el camino.

El pan, el oro, la solemne sombra en esplendor divino, la alegría. Infancia en llama, en canto, en lejanía que el transparente corazón la nombra. La soledad que en la vereda asombra al trigo, al viento, al lirio en noche fría. Ardiente claridad la poesía que el huracán del corazón alfombra.

Encanto de la luz, la Navidad que alumbra el triunfo matinal del hombre y el silencioso arroyo del deseo. En glorias del amor, la huracandad con que la brisa de la luna asombre la encantadora música de Orfeo.

Conoces nuestra locura como nadie más conoce. Nos visitas muy de madrugada o cuando cae el sol sobre el tejado. Contigo "supimos los misterios de las cosas como si fuéramos espías de los dioses". Sus secretos descubrimos.

Conoces todas las nieves, todos los riscos, todos los gestos de los hombres, todo el espesor del viento, la justa medida de la espera junto a la luz total de nuestras cosas. Fabricas los sueños del jardín. Doblegas la furia de la guerra. En cada atrinchera nos proteges; nos cubres en cada retirada y avanzas con nosotros, la primera.

Has asistido a mil batallas y tienes otras mil por combatir. Ilesa saldrás en cada portachuelo. Ninguna polvareda nublará tu paso, menos las luces de tus blancos senos.

Mientras seamos capaces de asistir a un terremoto sobre un rayo de luna o a una tempestad en una gota de sol, crecerá tu sombra, Hilandera Majestuosa, la de todos los hilos de los sueños.

Desde los Decretos de Belén y de la Sala de Actos del Smolni, con el mundo entero por testigo, tranquilidad no del orden existente, sino la de un orden nuevo, en busca de una humanidad nueva.

La de elevar al hombre nuestro sueño.

La de tan amarte y tan morirte, P A Z.

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